Завируха

  Иногда  кажется,  что во мне целый океан памяти,  а  в нём   разбросано огромное количество маленьких островков. Я постоянно плаваю от  одного к другому в своей собственной бесконечной кругосветке.

   Есть такие истории,  финал  которых заложен уже в самОм определении.  Например,  вот это – любовь. Или это, например,  дружба.  Но бывает, что понятия вдруг смешиваются между собой, превращаясь в нечто пограничное.
 
Мы идём зимой  по загадочной железке в  пустынном переулке.  Абсолютно непонятно, откуда взялись эти старые рельсы, когда со всех сторон шумит развивающийся город.  Падает снег, и тускло маются  замёрзшие фонари.  Он говорит о газетах, которые не читает, а у меня в  голове  нескончаемо  крутится  «Завируха».
   
…патрапляю  ў  замецены след,  патрапляю ў замецены след…

Сзади  медленно надвигается чёрная гора сонного тепловоза. Гудок.  Мы, как испуганные воробьи,  сбиваемся к забору.   Защищая, он  обхватывает  меня руками и украдкой целует прямо в шапку. В этой точке мы ближе всего.

Потом  он  стоит  на противоположной остановке, и  каждый раз океан  между нами  растекается всё шире.  Я уже почти не помню его лица.

Наверное, есть, обязательно должно быть параллельное пространство, в котором все островки моей памяти собраны в одну огромную сушу.  Она тихо дрейфует себе  в нелинейном времени, где   существует только Вечное Сейчас.  Без прошлого, без будущего, а значит, без потерь, разлук и расстояний.   Там  мы  снова  идём  по старым рельсам, и вокруг опять  чуть слышно поёт свою песню вечерняя  завируха.

2020г
 

2020г
Иллюстрация автора.

корректура