Жизнь в квадрате
Родился умер, это так,
Но не до степени ж квадрата,
Раскрашенного в мрачный чёрный цвет,
Где весь шедевр ушел в повторы,
Когда и автор сделал так,
Что всё искусство из шедевров
Он опустил на дно печалий,
Когда амеба, но и не квадрат,
Была всему тут голова,
Тогда квадрат пришелся к месту б.
Но не тогда, когда вся жизнь свелась,
К тому разнообразию из масс,
Которым мог заполнить миг,
Между родился, умер, жив.
А тут вся жизнь сплошной квадрат,
Ни света, даже ни того просвета,
Одна рутина на том полотне,
Без радости в печали.
Когда шагать мог от угла к углу,
Растаскивая грязь по полотну,
Сбиваясь в счёте сколько раз,
Ещё за жизнь квадрат создать,
Как будто руки заточил под угол,
Будто не кисть держал в руках.
Но больше ничего не мог создать,
Вот так, кроме квадрата тот мастак,
Вся жизнь теперь напоминала,
Один лишь примитивный шаг, и это факт,
Если бы всё было всё ж не так.
Свести всю жизнь в один квадрат,
Назвать его своим шедевром,
Еще раз сорок повторять,
Тут гения- то не видать,
Тут гениальны те,
Кто видел шедевр в квадрате,
И не просто так.
И даже наложенье красок,
Чтобы создать тот гениальный цвет,
Убив всё остальное в том же цвете,
Ну, это вам не просто так.
Зато какую он дорогу многим открыл,
В мир тех шедевров, что и тот квадрат.
Кому ни лень, могли теперь соревноваться,
В умении сваять квадрат,
Назвать его супрематизмом,
И рядом с гением встать в ряд.
На самом деле это жутко пошло,
Стоять и блеять, как овца,
Боясь прослыть всё ж обезьяной,
И потому так лицемерно восхвалять всё то,
Что изменил художник до примитивизма,
Поставив молча чётко точку,
В том, что когда- то жизнь была,
Решив, что и квадрата хватит,
Что чёрной краской он намалевал.
Да и что б быть теперь счастливым,
В том самом, не своём незрячем мире,
Когда слепому всё равно,
Ибо ему всегда и всё темно,
И может он назвать шедевром,
Любой уродливый листок,
Когда, что крот в норе он ткнётся носом,
И разберётся в полотне.
15.06.2020 г
Марина Леванте
Свидетельство о публикации №220061500598