Замуж за козла ч. 1

Все события и персонажи вымышлены.
Любое сходство с реальными событиями случайно:).   
* * *

    Придя из школы, Света обнаружила в своей комнате беспорядок. Ящики стола были выдвинуты, на полу - тетради, книги. Рядом с этим бардаком сидел дед и что-то лихорадочно искал, перелистывая тетрадку за тетрадкой. Её младший брат, трёхлетний Петя, стоял в углу и хныкал.

- Что тут происходит? – возмутилась Света. - Почему ты роешься в моих вещах?
Дед был настолько поглощен своей «работой», что даже не обратил внимания на внучку.

- Дед! – крикнула она. – Почему Петя стоит в углу? Что у вас случилось? И перестань, наконец, трогать мои вещи!

Дед нехотя отбросил тетрадь и поднял глаза.
– Не кричи, я не глухой. Петька плохо себя вел и за это я наказал его углом.

Из угла раздался рёв: «Я просил сказку… Я хорошо себя вёл! А деда меня в угол…»

Света бросилась к брату: «Я тебе почитаю сказку, позже. Ладно? Только не реви».

Мальчик тут же перестал плакать, будто того и ждал, и поставил ультиматум: «Две!»
Света кивнула и снова обернулась к деду: «Ты может, объяснишь мне, зачем ты перерыл весь стол?»

Ничуть не смущаясь, будто и не был пойманным на «месте преступления», дед нагло заявил: «Стишки искал!»

- Какие еще стишки?

- Ну те, твои дурацкие, про любовь, что ты писала в седьмом классе, когда втюрилась в этого дурачка-Стёпку, из соседнего подъезда.
 
- Зачем тебе? – удивлённо спросила внучка.

Дед сузил глаза и лицо его обрело мстительное выражение.
- Вчера Ваську Ляпухова встретил, врага своего злейшего. Вааажный… В костюмчике, в галстучке… Тьфу! Противно! Он, видишь ли, поэтом заделался. Стишочки пишет. На какие-то там собрания ихние "по стихам", бегает, читает. Пушкин, твою… Говорит, на каком-то там сайте всю свою дрянь выкладывает, чтобы люди читали. Да кому они нужны, стишки его?! Тоже мне, Евтушенко нашелся! Погоди, вот на бумажке записано: «стихомания.ру». Под псевдонимом пишет. Стесняется, видать, Ляпуховым-то, назваться. «Василий Лиров» он теперь. Ухохочешься! Тьфу! А сам свысока, знашь, на меня поглядывает. Дескать, вот я какой культурный, не то, что ты, то бишь, я. Ну и искал я твои стихи, чтоб этому козлу рот заткнуть.

- Как это? – не поняла Света.

Дед сразу оживился, и в его глазах заиграли весёлые искорки.
- Я уже все продумал. Ты меня на этот сайт выведешь, ну покажешь, как и чего там делать, а уж я ему покажу…

- Сказкууу… - снова заканючил, пытаясь привлечь к себе внимание, Петя.

- Нет, это просто какой-то несносный ребенок! – рассердился дед. – Снова в угол хочешь? Не видишь, взрослые разговаривают?

Петя часто-часто заморгал глазами, собираясь заплакать, но передумал и стал ковырять в носу.
- Не ковыряй, палец сломаешь! – строго сказал дед. – Иди, внучка, включи ему мультфильмы, а то не отвяжется от нас со своей сказкой.

- Ура! – захлопал в ладоши Петя. – Мультики! Мультики!   

Света вернулась. Дед нервно ходил из угла в угол и возмущенно бурчал себе под нос: «Каков подлец! Нет, вы видали, а?! Поганец!»

- За что ты его так не любишь, деда? – удивилась Света.

- Не люююбишь… - передразнил дед. – Ненавижу его! Он всю жизнь мне поломал! В первом классе вешалку мне в раздевалке оборвал. В третьем - чернильницу на меня вылил – непроливайку. В пятом – я чуть не умер из-за него, полтора месяца с воспалением легких в больнице провалялся. Мы тогда играли в полярников, ну вырыли пещеру в снегу, а он, гад, возьми да скажи, что, мол, полярником может стать тот, кто час просидит в снежной пещере. Ну, а я ж хотел, в полярники-то… Вот и сидел. Потом, чуть на второй год из-за него не остался. Правда он тоже заболел, но он месяц, а я – полтора. Вот какой, подлец!

- Но деда, это ж давно было! В детстве… - возразила было внучка.

-  Ты думаешь, это всё? Мы с ним нашли щенка на улице. Я хотел взять себе, а он – себе. Мне родители не разрешили, а ему – пожалуйста! Ходил потом, гад, собачку выгуливал на поводочке, издевался… Правда, собака – дрянь…беспородная…
Потом, в старших классах еще… Не помню что, но, наверняка, еще какую-нибудь подлость мне сделал.
И под конец, Наташку у меня увел! В институте. Сам женился. Уморил, Наташку-то. И до пятидесяти не дожила. А ведь она могла бы стать вашей бабушкой… А сейчас умничает, стишки он пишет, стихоплёт! Наверняка, такое же барахло, как и сам.

- Ну, ты ж не читал, деда… Может, у него хорошие стихи. – неуверенно возразила внучка.

- Да наплевать! Хорошие…нехорошие…, - махнул рукой старик.  – Ты, вот что…выведи-ка меня на этот сайт, а уж дальше – моё дело.

продолжение: http://proza.ru/2020/06/15/788