Платеро и я. Беглый телец

   Когда я с Платеро добираюсь к апельсиновой роще, в лощине с белым от инея орлиным выступом всё ещё темно. Солнце ещё не золотит бесцветное сияющее небо, под которым холм дубовых рощ прорисовывает свой более нежный колючий дрок. Время от времени  мягкий шум, раскатистый и протяжный, заставляет меня поднять глаза. То скворцы, перелетающие с оливы на оливу большой стаей, изменяясь в совершенном развитии.

   Я хлопаю в ладоши... Эхо... Мануэль!... Никого... Вдруг стремительный шум, быстрый и тупой. Сердце заходится когда представляешь его размер. Я с Платеро прячусь у старой смоковницы.

   Да, идёт там. Пятнистый бык, властелин утра, сопя, мыча без остановки, круша по прихоти всё на своём пути. На мгновенье остановившись на холме, он наполняет долину до самого неба плачем коротким и страшным. Скворцы без страха продолжают перемещаться с шумом, успокаивающим моё сердцебиение, под розовым небом.

   Облако пыли красит в медь показавшееся солнце; бык спускается к луже между агав. Минуту пьёт и после надменный кампеадор, больше самого поля, уходит в гору, увесив рога остатками лозы и наконец теряется вослед своим завидущим глазам, и ослепительная заря цвета чистого золота...