Нескучный сад

Нескучный сад. А деревья здесь какие-то обратно же тоскливые, однообразные, лишенные всякой индивидуальности: словно рыбьи скелетики тянут свои восторженные лапки-веточки к разноцветью ночного московского неба. Как игрушечные, безо всякой индивидуальности, а ведь ты ехал за вдохновением.
Вспомнил фильм про грустного клоуна Енгибарова: те же осенние краски, та же намеренная недосказанность, оставляющая свободу для размышлений - ведь что это за исскуство, если оно заваливает тебя всеми возможными интерпретациями и не дает просто пофантазировать.

Так странно возвращаться к неоконченным текстам, ярко запечатлевшим момент. Вот ты выходишь на набережную, чертовски контрастирующую с твоей экзистенциальной пустотой. Через каких-то пять минут вырвутся первые строки стихотворения, которому суждено окончательно высвободиться под дождливым предновогодним питерским небом. Те же слова, но совсем о другом. Иногда возникает желание жить проще - говорить напрямую, не закладывать смыслы самому и не давать другим повода для чтения между строк. Потом смотришь на тех, кто следует этому правилу и чувствуешь какую-то брезгливость. Наверное, надо закончить какой-то моралью, но к черту все наставления, правда же?