Художники не мы

Кто-то сказал,  что мы сами,
Художники собственной  жизни,
Сами её  украшаем и потому то она и сияет,
Яркой палитрой несказанных красок,



Правда,  кому -то не так уж везёт,
Вот он по жизни уныло ползёт,
Видит лишь серую краску,  что землю,
В общем,  плохой  он художник и всё.



Только забыл все ж сказать тот товарищ,
Что чаще художники вовсе не мы,
Чаще всего нашу жизнь  украшают,
Люди другие, что бьют по лицу,
И оставляя на нём не те краски,
Дальше идут, рисовать,  что хотят.




Так что  спросить,  а какой ты  художник,
Надо у тех, кто раскрасил  тебя,
Сделав из жизни   не лучший рисунок,
Грязными  лапами   касаясь тебя,
Всё выводя ту картину из ада,
И  говоря, как украсил тебя.



И не известно, не лучше ль тому же,
Кто по земле всё  уныло ползёт,
Он хоть не видел тех красок из крови,
Он не играл, как на бубне, с огнём.



Краски же теми, что красил художник,
Ими всё  жизнь не свою украшал,
Будешь не руки мыть, а похуже,
Краски сдирать с своего же лица,




Те, что украсили те же побои,
Те, от которых укрыться не смог,
Так что вся жизнь, что светилась из красок,
Не означает того, что художник был ты.


1806.2020 г
Марина Леванте