Рождён он песенною Русью,
ей пел он, веселясь, грустя.
Но перемешан смех был с грустью,
что душу жгла, её мутя.
Его порой лечили росы:
от славы, даже от любви
он уходил в поля, к берёзам -
к пьянящим запахам травы.
И там душою одинокой
он находил то, что хотел,
что потерял в пути-дороге,
когда кабацким шлюхам пел.
О, меж берёзок был он нежным,
как в светлой юности своей,
где жизнь казалась столь безбрежной,
как золотая ширь полей.
Есенин
© Copyright: Владимир Зюкин, 2020
Свидетельство о публикации №220061901238
Свидетельство о публикации №220061901238
Рецензии