Бросил, замахнувшись, Серёга Путятин, сын дворничехи, лыжную палку в меня, сына аптекарши; мы, снежной зимой играясь в индейцев, с расстояния шести-семи метров. Попала железная палка мне почти в самый глаз, в кость возле носа, представьте! Он, упав на колени, попросив у меня прощения, стал целителем, экстарсенсом. А я, простив его, стал поэтом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.