Иронический детектив

          Вовка как-то иронический детектив написал. В запале творчества. И всем о нём рассказал. А дядя Федя-пасечник не согласился:
           — Какая уж тут ирония? Где она? Прости, но у тебя ж, как в жизни всё — кретин на кретине. Куда ни глянь. Правда сплошная. Невымышленная...
           И все задумались тогда. Вчитались. И точно. Кретины. Преобладают. Во всех главах, строчках и абзацах. Без исключения. Снизу доверху. И полные причём. Живут, двигаются, чушь порют. Как настоящие…
         А пенсионер дед Мартын, сторож с молокозавода, просто сказал. Без иронии:
            — Посадят тебя, Вовка. За клевету на существующий строй и порядки. И за разжигание. Ненависти к человечеству, — и ушёл к себе в комнату. Спать...
          А кто-то вдруг вспомнил про демократию. Про Конституцию, про поправки всякие. К ней. И ко всему остальному. И, что теперь не сажают. За правду. Посмеялись над ним. Иронично…
           В общем, как-то напряглись все. Ведь непонятно. И страшно даже. А что, если и впрямь посадят? Вовку. Ведь остальные тоже под подозрение попадут. Как сообщники. Почему, скажут, вы молчали? Заодно с ним? Разжигаете?..
          Словом, детектив. Преступление, организатор, соучастники. Расследование. Расплата за содеянное. Всё, как и положено. Как и должно быть. В жизни. А ирония? Хрен знает. Может, и есть…