Банальная магия

  А у меня всё банально. Правда. Кому-то письма с совой, шляпа говорящая, палочка волшебная, именная. Приключения, неизвестность волнующая, рискованные и хулиганские превращения. А у меня — наследственность. Скучно. Никаких тебе «вау» и «ух ты», тем более «а что? Так можно было?»

  Просто берите и несите. Ладно бы ещё кто-то знал, что с этим добром делать и подсказывал. Нет же. Просто все наблюдали, что дальше будет. Ну, типа выстрелит или нет. Надеялись, наверное, что само рассосётся.

  Не рассосалось. И куда мне теперь девать всё это добро, ума не приложу. С каждым днём сильней и внезапней. Будто дикий плющ, упорно растущий в саду среди благородных цветов.

  В самый неподходящий момент и совершенно неудобном месте мой дар вдруг просыпается и чудит. Как его обуздать, я не знаю. Учусь пока. Ну, или мне так кажется.

  Ох, как непросто приручить эту природную, сорняковую магию. Особенно если она досталась тебе не по желанию, а по наследству. В моём роду все были выдумщики да сочинители-самоучки.

  С рифмой я как-то уже свыклась, даже немного подружилась с ней. А в последнее время обильно проросла проза. Чувствую, надо пропалывать... Или, может, стоит пересадить?

  В любом случае, пора с этой переходящей магией сочинительства что-то делать.
  А то грозит перерасти в необузданное фантазёрство.