заметки на полях

               

  Какое это смятение и мука перечитывать давно написанное, и стыдно, так стыдно, что хочется убежать за дом, как в детстве, в бурьян и лопухи к муравьям и стрекозам, а вслед   на разные голоса:    «нукакжетебенестыдно» или «совестьутебяесть»

-- Да не я это писал,   не мог я такого..,  ну да почерк похож, ну и что,  это кто-то другой живший   в том же городе, на той же улице, в том же доме, пегом от  облупившейся штукатурки являвшей собой неведомую географию с материками и проливами.  Я даже, кажется, припоминаю, у него велосипед был или не у него, ну который украли, еще за дом все время убегал, чуть - что сразу за дом, в бурьян.
За домом, в спутанных дебрях трав старый буфет,   павший на все четыре ноги  не выдержав буйного напора южного лета,    ржавая сетка панцирной кровати, остов древнего керогаза, черепки битой посуды,    одичавшие от зноя, вспухали дурным мясом  лопухи, столь огромные что под их листьями мог спрятаться целый муравьиный город, оглушенные августом кусты бузины и дикой сирени    врастали в землю претолстыми корнями, между которыми   носились молниеносные легионы красно-мундирных жучков.
-- Ну, он же совсем на меня не похож, и велосипеда у меня не было, ну разве привычка, остановившись вдруг, беспричинно задумываться.            
 
 Сегодня в темнеющем закатном небе восстало и остановилось ослепительно розовое облако невероятно сложной лепки.