Дом

Я прохожу мимо и вижу в окне дома как перемещаются человеческие фигуры, слышу обрывки фраз…
- Наташа, быстрей собирайся, надо еще позавтракать, чтобы голодной не пошла в школу!
- Сейчас, я хочу погладить белую рубашку!
- Внучка, принеси дедушке пачку сигарет, я забыл на кухне и спички!
- Папа, не отвлекай Наташу, она и так опаздывает!
Я прохожу мимо, дальше я уже ничего не слышу, звуки растворяются в воздухе и постепенно исчезают.
Моя фантазия. Не проходила я на самом деле там никогда. И не уверена, что разговоры такие и деяния там присутствовали, и проживала ли там семья – мама и папа, дочка Наташа и дедушка…
А проходила я недавно около это дома по дороге. В поселке я вообще недавно и не могла знать о прежних жителях. Остов дома, вместо стеклянных окон – одни глазницы и внутри черная пустота. Дом еще стоит, не разрушился от времени. Но о виду ему уже порядка лет двадцати. И если там жила восьмилетняя девочка Наташа, сейчас она, по-видимому, уже мать. не исключено, что многодетная… Дедушка вряд ли жив, а матери и отцу, им уже порядка шестидесяти с половиной. Где они сейчас? В каком городе, в какой стране?А дом стоит, стены все помнят, как живые. Они, даже превратившись в груду камней будут помнить –"Наташа, быстрей собирайся, надо еще позавтракать", "Внучка, принеси дедушке пачку сигарет…"
 Дом не хотел отпускать своих жителей, потому что каждый дом – не камень, он имеет душу и душа его – проживающие в нем люди. Он остался стоять заброшенный. никому не нужный. Его не смогли продать на окраине поселка, его не передали в другие руки, а просто оставили погибать. Но погибнуть-то он не может, как это делают люди. Он будет жить вечно в каждом камешке, в каждой пылинке из тех, на которые распадется каждый камешек. Ах, как же ему одиноко!  Он живет тем, что прокручивает в памяти все разговоры, все вздохи, запах кухни, шум воды, шагов, он сойдет с ума от прокручивания всех этих деталей, но иначе он не может.
Матрица памяти заключена в каждом объекте. У меня погиб петушок уже давно и при переезде в другой дом попросила мужчин выкопать останки и собрала косточки, их несколько осталось. Одну выбрала и прикрепила как медальон. В памяти, вот, я сижу под тенью винограда на траве, молодая, огонь в глазах, а петух мой с другого конца участка направляется ко мне, подошел и прыгнул на руку, .как на курочку, полюбил… И в нем жива была эта косточка, которая теперь на моей шее болтается недвижимая, потемневшая от времени.  Куда уходит жизнь? Куда мы уйдем все? Мы отгораживаем себя от этих мыслей, мы словно в бреду несемся по будням и праздникам, ничего не осознавая,потому что осознать будет страшно. Рай в небесах, ад под Землей, рай и ад здесь, на Земле… Будущего нет, потому что оно выбирается в каждый теперешний миг. А прошлое перед глазами. неважно сколько прошло лет. Недавно умер мой другой любимый петух.Он спал на кресле в столовой и ночью, когда я выходила на кухню сделать чаю, вседа могла потрогать его, поцеловать в гребень. Могла зажечь на кухне свет,чтобы он в отблесках увидел сырник и скормить ему. Теперь, когда я выхожу ночью, я не смотрю в тот угол, где прежде стояло кресло. Я ощущаю в том месте холод и пустоту, несмотря на то,что перед глазами вижу моего петушка, который уселся как курочка плоско и посапывает… Время перемешалось, но те тела, которые растворились и оставили души в их сиротливом странствии по свету, уже не вернутся в их первозданном виде и там, где мы их представляем в памяти и чувствуем, присутствует пустота. В матрице Создателя есть банк данных и тела могут возродиться в той же точности. Но это будут уже другие тела, это будут копии. Сколько же смертей мы видим за свою жизнь! И наша потом будет очередной в списке. Фотография моего отца. А, вот, я слышу его предсмертные крики и вижу безучастие преступных врачей. На мне застывает последний взгляд отца и уносится в Вечность. Его трудовые руки, сжатые от боли кулаки застыли как вечный мне укор – "Почему же ты не помогла мне, дочка?! Ведь я же просил тебя вызвать скорую"А я вызвала, но скорая ехала сорок минут, а потом врачи даже не прикоснулись к отцу, не облегчили его боль, пока он не сделал это сам и душа воспарила над измученным телом.
Что я должна сделать, что я могу успеть сделать? Фигурки людей на сцене жизни, все куда-то спешат. Кто-то спешит за деньгами, кто-то спешит за удачей, кто-то спешит делать добро, а кто-то – зло, кто-то спешит продлить жизнь, а кто-то спешит встретиться наконец со смертью, полагая, что это все решит и исправит. Да ничего не решит и не исправит! Вот сейчас и надо и решать, и исправлять. А не потом. И в своем доме надо разговаривать со стенами. любить каждую их гладь, благодарить окна за чистый свет, который они впускают в дом, просить дом не отпускать, но сделать жизнь в родном доме сладкой. долгой, интересной и вечной. А как это сделать жизнь вечной? Это значит, что надо найти секрет видеть радость во всем. И тогда ничего не будет страшно. И смерть будет с интересом наблюдать на таких отважных, что ее не боятся. И придет нескоро, придет тогда. когда мы скажем – ладно уж, надо и в других мирах попутешествовать, здесь мы были счастливы, будем счастливы и там.
Это ведь всегда так.  Когда ты счастлив где-то, в любом другом краю ты тоже будешь счастлив. потому что счастье перейдет из старого дома в новый, счастье перейдет вместе с тобой, потому что оно в тебе. А дома покидать нельзя. Их надо передавать другим или перестраивать, а на камнях воспеть хвалу прежнему дому и поблагодарить даже пыль.