Надо снова бить копытом...

                *   *   *

Надо снова бить копытом.
Верить в то, что всё ништяк.
Из разбитого корыта
Строить для себя чердак.

Пить не водку, а таблетки.
Есть не мясо, а творог.
Думать, высунув из клетки
Нос: «И я бы тоже мог!

Чем я хуже Льва Толстого?
Искандера? Битова?
Тем, что мялся бестолково
У корыта битого?

Значит, гены. Мама с папой,
Значит, обмишулились.
Жили мирно, тихой сапой
И в искусство сунулись!

Сын родился не со светлой,
А со слабой головой.
Начал вить такие петли,
Хоть не приходи домой.

То мечтает, то читает,
То романы, то стихи,
То поёт, то сочиняет.
Ясно, это их грехи!

Что-то там не зацепилось
У папаши с матерью
И в итоге разродилось
Вот такой писателью.

Ночь тиха. Пустыня внемлет
Богу и самой себе.
Кто отъемлет, кто приемлет
Всё, что я скажу тебе,

Тьма, похожая на дырку
В бублике моей судьбы?
Кто-то сладил под копирку
Так похожи на гробы

Лодки мне для путешествий
Вверх и вниз по всем рекам
Смехов, болей, счастий, бедствий
И мечты материкам.

Как теперь остановиться,
Чтоб не быть там, где не был?
Как, не долюбив, влюбиться
В то, что сам не долюбил?

Есть вопросы, нет ответов.
Нет корыта, есть чердак.
Нет стихов, одни куплеты.
Мыслей нет, один бардак.

         
          23-25 июня 2020,
          Саморядово