Меж домов - пустыри, пустыри...
Ничего, кроме птичьего горца,
Не растёт здесь. Невольно сроднишься
С муравой этой. Грустно вздохнёшь:
Может быть, я похожа на спорыш,
Неказистую травку на почве:
Мелок лист, невеликий росточек,
И цветы - белой вышивки крохи.
По весне тёплой шалью зелёной
Укрывает дворы, неудобья
Эта травка. И рада безмерно
Свету солнца, теплу его, ласке.
Её топчет ногами прохожий,
Приминают колёса машины,
И безжалостно ливни сгибают
До земли - как ненужные - стебли.
Но они поднимаются снова,
И в осеннюю грусть-непогоду
К ним слетаются нищие птицы
И клюют семена их - орешки, -
День за днём, день за днём набирают
Плоть и силу к зиме многотрудной.
Как я радуюсь: голуби ходят,
Торопливо себя насыщают.
Только белый любимый мой голубь,
Видно, выбрал другую полянку...
Что же! Я помолюсь за него!
Птичий горец
© Copyright: Валентина Коркина, 2020
Свидетельство о публикации №220062500738
Свидетельство о публикации №220062500738
Рецензии
