Язык

Прекрасный язык, где восторг рифмуется с востоком, в Пушкин - с работой, которую за тебя сделает кто-то другой! Где подлецу идёт любой наряд, и в этом случае ему прощаются все грехи просто за одни глаза. Подлец перестаёт быть низким человеком и   становится в один ряд с зайкой, лапочкой и воробушком. В этом языке бублик ты непременно запиваешь не кофе, а кофеём, или в крайней случае - прикусываешь кофеМ. И от этого удивительным образом оно становится лишь вкусней!

Там, на неведомых дорожках,
Следы невиданных коров.
Избушка там, на курьих ножках ,
Стоит без окон без дверов.

И вот я разучился на нем писать. Весь свой восторг я почему-то исторг, а Пушкин стал рифмоваться с Кукушкиным. Мне перестали приходить рецензии на своей страничке писателя. Лет пять, может десять уж как. Но я все ещё по привычке заглядываю туда, каждый раз тщетно стараясь найти в списке читателей хоть одного не неизвестного. Раньше хотел найти хоть-какое понимание, теперь ничего не понимаю. Сижу теперь у пруда и тону в шуме вытекающей из трубы воды. Какой там язык, какие слова!.. Стихи, надежды и сочувствия... Всё это так надежно утонуло в прошлом. Лежит на дне заиленного пруда. По вечерам сюда приходят мамаши с детворой. Бросают хлеб черепашкам и рыбам. А я все сижу, сижу и сижу... И все больше запутываюсь в дрожащих тенях ивы. Гляжу за безмозглой игрой детворы и соединяюсь со своей сущностью. Пусть только продувает ветер и журчит вода... И ползут муравьи по деревянным жердям скамьи. В сущности, с ними знаком я не больше, чем с кем-либо...