Юбилей

 Вытер со лба испарину, посмотрел в окно.Ветер с Камы холодный, злой. Лета, как не бывало.Дождь стучит по стеклу.Тополь дрожит зелеными листьями.Тоска смертная.
Кто он, что он? Головой похожий на заезженного старого мерина, темный ликом, нос рубильник, глазки маленькие, тяжелая челюсть, усы, борода.
Шеи почти нет.Тело приземистое, костистое. Не руки, ноги, а мослы обтянутые кожей.
Как там Дранжаповская, небось вирши читает.Все воронье слетелось.Потянулся рукою к стакану с холодным чаем на столе. Нет, чтоб художнику прислать праздничный набор с сервелатом, сыром и коньяком пятилетней выдержки. Души у них нет. Собаки.
Праздник ему устроили, юбилей так сказать отмечают без юбиляра.Хоть бы одна тварь позвонила, поздравила.
Похоронная команда, видать уже вовсю камлают с бубном, песни на гармони наяривают. Суки.Двадцать работ отданных за бутылку и малую копейку на опохмел рассматривают.
Какшаров выманил, теперь регулярно показывает свою коллекцию везде. Красуется в лучах чужой славы. Чего бы им не петь то. Благое дело сделали. Пожрать, да выпить дружно собрались. Завтра статейка в газетке выйдет, какие хорошие люди отметили его достижения в живописи. Да, что вы понимаете то в ней. Свиньи.
Мозг, печень, легкие, все требует хоть каплю алкоголя. Того и гляди сердце остановится.Повесится, что ли? Как Сыпков в ванне собственным ремнем удавился.