Родина, любовь и писатель

Любить родину трудно. Особенно писателю, который подмечает не только «вершки», но и «корешки». Иногда происходящее в стране его чертовски угнетает: весь этот фарс с голосованием, воровство и кумовство, барские замашки чиновников и нищие старики, подхалимаж на ТВ и ложь правительства, обман продавцов в супермаркетах и зима семь месяцев в году. Вся эта плесень и смертность окружающего бытия.

Любить родину трудно. И в первую очередь писателю, предназначение которого — быть рупором эпохи. А без любви к родной земле, соплеменникам, облакам, нивам, пашням, озёрам и лесам — какой же он рупор? Даже писателем его назовёшь с натягом. Писака на заказ, отработчик гонорара. Чёрствый человек, променявший любовь и родину на деньги, пропивший детские мечты.

Любить родину трудно. Но если не писателю её любить, то кому ещё? Кто лучше мастера слова сформулирует причины и необходимость этой странной безусловной любви к тому, что угнетает, бесит и огорчает миллионы людей?

Любить родину трудно. А если твоя родина Россия и ты писатель, то труднее вдвойне. Это почти как выпить литр водки залпом и занюхать рукавом. Это то же самое, что закрыть грудью фашистскую амбразуру, потому что ты красноармеец и другого выбора у тебя нет. Это ежедневная молитва.

Любить Россию — это в чём-то подвиг. Любить, когда все вокруг цокают, ухмыляются, пытаются твою любовь унизить и растоптать. Но если ты любишь, если ты писатель и рупор, то предать родину и оставить её одну уже не имеешь никакого права.

И вся жизнь твоя должна быть посвящена тому, чтобы показать современникам, зачастую безнадёжно слепоглухим и циничным, какая она на самом деле большая, красивая и великая твоя/наша Родина.