Матахины соседи. Витюня - есаул

Образы собирательные, претензии к созвучию имён
и совпадению сюжетов из реальной жизни излишни.

***

начало: http://proza.ru/2020/06/06/402
предыдущее: http://proza.ru/2020/06/25/1750

Надоело тётке критиканство. Ладно бы, хоть заплатили грош,
ей за порицание шаманства, или осужденье пьяных рож.
Чем задаром поучать поэтов, прогуляться лучше вдоль села.
Красота вокруг, в разгаре лето, на полях картошка зацвела.

Вышла только, носом потянула, и вдохнула полной грудью дым.
Это у Витюни-есаула, банька качегарит к выходным.

- Ведь, на днях топил! - кричит Матаха, - Сколько можно?!
- Да, иди ты... в лес.
(отвечает ей сосед без страха, продолжая "творческий" процесс)
Ты б, намордник лучше нацепила, он тебе - собаке в самый раз.
Поори ещё, получишь в рыло. Каждый день жду на арест приказ.
Только, хрен им падлам, я не дамся! Чистым к маме родненькой уйду.

- Слышала, недавно так же клялся, утопиться по весне в пруду.

- Да, меня века все будут помнить! Ведь, недаром, кличут - Есаул.
Дед им был, давно который помер. Мне тетрадь оставил, стол и стул.
Там стихи про сны былой станицы. "Знатное наследство" - понял я.
И листая жёлтые страницы, их продать решил...

- За три рубля?! Ну и что, купили?

- В том и дело. Торопиться в "ловле блох" не стал.
Очень быть поэтом захотелось, чтобы вознесли на пьедестал,
что издал (в едином экземпляре) Книжку!

- Под фамилией дедка? Говорят, спалил её по пьяни.
- От стихов ты, баба, далека-аа....

- Кто бы говорил! Ты "плангиачик". Оттого и бегаешь, дружок.
Под стишки набрал себе заначек. Куришь, да лакаешь "портвейшок".
Про тебя давно уже все знают. Слава впереди, как паровоз!
А теперь, петляешь словно заяц. За долги пришёл, наверно, спрос?!
И ко мне коллекторы ходили: "Знаете такого?" Как не знать!
Ты б, отсюда уезжал без пыли. А иначе - воли не видать.

- В Крым поеду, как продам домишко. Там тепло, устроюсь как нибудь.

- Да уж... недалёкий ты умишком. Промотаёшь всё "приняв на грудь".
Из тебя какой же работяга? Тяжелей стакана на поднЯл.
Ты в Москву, да поскорее, тяпай! Там тебе и будет "пьедестал".

- А ведь, правда, истину глаголишь... (почесал затылок лоботряс).
На дорогу мне займи, всего лишь. Я навеки скроюсь с ваших глаз.

- Дам, конечно. Знаю - без отдачи. Уезжай, соколик, от греха.
Некому носить-то передачи. Хоть какой, но жалко мужика.

- Ты меня прости за всё, Матаха, что ругал, порою материл.

- Ладно... бог простит единым махом. Матушку свою благодари.
Если б, не она - давно бы сгинул. Всё тянула лямку до конца.
Душу надорвАла, словно спину. За тебя страдала, подлеца.
Да смотри, не балуйся стишками. Я ведь, нынче, в критики пошла.

- Всё! Тетрадь зарою, сверху камень! Жизнь мне, честно слово, не мила.

***

"Хоть одну, спасла сегодня душу (думала Матаха спать ложась).
Не пропил бы денежки в пирушку. Знамо, что свинья отыщет грязь.
Завтра, поутру его отправлю. Пусть пытает счастье в стороне.
Сколько раз уж, наступал на грабли. Должен поумнеть, сдаётся мне."

Утро, тоже, вечера мудрее... Спит село под перебрёх собак.
Лишь, фонарь качается на рее. И чуть слышно, ходики "тик-так".

*иллюстрация Васи Ложкина
*продолжение: http://proza.ru/2020/06/29/199