Платоническое

Почему-то ты никак не мог выносить свое совершенство,
Презирая несчастных, кто поддался твоему интеллекту и физической красоте.
Я любила тебя за то, что казалось: ты, как я, не расстался с детством.
А теперь я не знаю, где реально был ты, а где – мое представление о мечте.
Ты ломал свой профиль в бойцовских боях бессмысленных,
Относясь ко всему (но бесстрастно, кстати), как к вечной постылой игре.
Я всё думала, что тебе известна другая, не-наша истина,
Но потом поняла, что ты просто болен. Или проклят за прошлый какой-то грех.
Мне казалось многое – о, да, ты умел наводить наваждения…
«Всё пройдёт», говорил Соломон, и это почти прошло.
Но тебя никогда не смущали те странные совпадения:
И больница, и озеро, и приходы твои на невысказанный мой зов?...

Почему-то во мне не затихли еще протянутые между нами струны,
Несмотря на твой свет, что потух не после аварии даже, а до.
Для меня ты тогда всё равно безвозвратно умер:
Хотя тело, я видела, выжило, но дух твой покинул свой дом.

И теперь о тебе вспоминаю хорошее – ведь иначе нельзя о мертвом,
А ещё я часто хожу на кладбища, чтобы с душами говорить по душам,
Я стараюсь не думать «а что если прав Платон?», и злой ты
Был когда-то со мною единым целым, а после поделенным пополам.