Антон чихов, живущий на мелиховской улице...

     Квартира, в которой проживал Антон, имела до неприличия низкие потолки. А супруга тамошняя была натурою и вовсе приземлённой. Однако, не взирая на житейскую подавленность, умещались в Антоне помыслы весьма возвышенные. А всё потому, что с детских лет мечтал человек о прекрасном.      Вот пробирается Антоша по квартирному лабиринту... Ну, лабиринту из глянцевых журналов. Ну, из блестящих таких штуковин. С призывно-зазывной обложкой. Которые ещё разбросаны по всей жилплощади. Вероятно, чтобы кому-то было ярче существовать... Вдру-у-уг ррраз так! Книжная полка... Рядышком вторая, под ними третья. Эдакая книгочейская лесенка из стародавних времён. А ведь где-то должна быть и пятая. Антошка-то по этим ступенькам сызмальства поднимался. Со школярской поры. Всех притоманных обитателей наизусть заучил. Короче, в пятой - которую сыскать бы! - лучший друг проживает. Ну, товарищ опять же умнейший. Годами проверенный кореш... В жизни-то оно как? Душа родная по зарезу необходима. С которой уединиться - водою не разольёшь, отгородиться ото всякой хрени - иди, хрень, на хрен! Субстанция подобная и взрослым не помеха, а уж подростку-то... В его возрасте поисковом. Распахнуть сокровенное, совета спросить. О-ё-ёй, как важно. Вынь да положь. Здесь и сейчас.      Людям свойственно искать идентичные натуры. Ну, вроде не одинёшенек на планете. Ну, типа смотрящих в ту же сторону... И подфартило же Антуану с имечком! Хоть митинговых гурьбу собери, а тёзки-ротозея днём с огнём... Обдразнились его картошкой, чувствовал себя гарниром к бифштексу мироздания. А только случилось как-то по чтению рассказ "Каштанка" изведать. Вот тут-то оптимизм и встрепенулся.     Писатель, что в пенсне, сразу родное привнёс. Тоже, значит, "противник, вступающий в бой" по греко-римским толкованиям и вдобавок ещё Палыч по отчеству. За версту видать - хлебнул неглупый дяденька авансом на века. И делился теперь с ним Антошка каждый вечер самоличной житейской трапезой. Беседовал о том, о сём. О пустяках и о главном. И вот уж случайность не случайна, Чехов - ну, фамилия такая у приятеля оказалась! - семь лет проживал в подмосковном Мелихово. А батюшка с матушкой нашего героя. Получили при старом режиме. Ордер на квадратные метры... Хоромы, понятно дело, не дом с мезонином. Но что характерно. Прописной улицей с той поры стала для Антохи улица Мелиховская. И никак не иначе.     Вот оно собрание сочинений! Сыскалось родимое...     Это сколько же мы не общались? И в кабинете служебном не приснится.     Всё какие-то дела, делишки, делища. А что толку в деловитости дурацкой, когда с неоновых зеваний мегаполиса опять не разберёшь, а чем же надрывался так давеча? Под Новый год - разливанная традиция. Провожают люди календарь уходящий. Все замолкают, затихают, вспоминают, одним словом. О чём-то думают, как бы соображают... А какая на фиг соображалка, когда вспомянуть по-настоящему и нечего??? Суета сует грёбанная. Мириады секунд, выброшенных в белиберду. Сиюминутное и одноразовое давно наиглавнейшим в миру лезет. Изо всех щелей прётся... Расфуфырилось донельзя. Разошлось в откровенную. И народ-то неглупый! Не тупой же народ. А словно телок на верёвочке... На полшага вперёд не видит. Дальше носа миниатюрного не зреет.     Рассказы, пьесы, записи, дневники... А он не обиделся часом? Вдруг он решил, что я его предал???     Антон Петрович Чихов уже целую вечернюю неделю попивал чаи с Антоном Павловичем Чеховым. Два Антона не могли наговориться. За окном орало пьяное косноязычие... Не по здешнему мудрёная жена. Проходила стажировку. В иноземных краях. А в трудовой книжке Чихова наконец-то нарисовалось: "Уволен по собственному желанию". Как именуется работа, где нет возможности высказать личное мнение? Крепостное право. Что такое дом, в котором не с кем поделиться мыслью? Это - жилплощадь. Чихов задолбался пахать на рабочей жилплощади. В угоду глянцевых журналов. С перманентно заткнутым ртом... Законный обладатель пары неподдельных дипломов. Антон прослыл балагуром в престижном офисе. Всё потому как тупел в "трёхкомнатной крепости". Мимо проплывали дни рожденья, а он продолжал барахтаться в луже, которую почитали океаном. Зачем? Почему? Ради какой высшей цели? Чтобы родня и подруги барыни исходили от счастья за "идеальную семью"? Во имя показухи жить судьбой постороннего человека???     Где ты, Чи-и-ихов? Где-е???     Вот тебе пять, вот семнадцать. Присяга, институты, свадьба, жвачка... Ты излучаешь благополучие и в дамских глазах неподдельный девичий вопрос: "Чем я хуже этой уродины?". В мужском табеле о рангах - начальник кредитного отдела. Ты выдаёшь ссуды окружающему пространству. Но - Боже мой... Хотя бы один смертный разумеет, сколько Чихов задолжал детской мечте? Кредитная история непрожитой биографии. Который годик непогашенный платеж за текущий месяц. Проценты, проценты, проценты... Как прикажете начать новое, когда коллектор в садовой головушке? Внешняя песня в компании с внутренним воем. Надо срочно возвращаться к самому себе. А только бывает ли жизнь сначала, если до сих пор непонятно - А ЧТО ТАКОЕ ЖИЗНЬ???      Если боитесь одиночества, то не женитесь... И откуда доктор, у которого "правый глаз близорукий, а левый дальнозоркий" обладал эпохальным зрением? Ка-а-к, ответствуй на милость, сквозь сумасшествие времени Чехов высмотрел подноготную Чихова?     А дочь? Она давно взрослая. Красивая, хорошая... Должна понять. Каждую неделю звонит - папочка, привет... Когда стрекоза упорхнула замуж, домашний мечтатель Антоха подарил ей поднебесье - ключи от мансарды вручил голубкам. Потом муженёчек свиньёй оказался, отвалил кобель подобру-поздорову. Ну, а дочура что ж... так с презентом и осталась... Не от мира сего. Нет, не в мать пошла. Шаржами радует народ арбатский. В литературный на Пегасе примчалась. Если спросишь, как дела - смеётся. Всё вкупе, говорит. В симбиозе... Финансовую помощь не берёт, сколь ни предлагал. А с подругами в гости приезжала - сборник стихов к престранному юбилею вручить! Так за столом одна и проболталась... Дескать, для выхода книжки попросила дочка денежку в банке. Ну, и попёрло... Семь потов сошло, покамест расплатилась. Малюсенькие буковки. В договоре займа. Большу-у-ущее значение имеют. Дура талантливая! Не могла к отцу обратиться... Ах, да. Сюрприз девчонка мечтала сделать.     Дети святы и чисты... дети невинны, даже когда делают шалости... Не в простецких ли - как чай вприкуску! - строчках заварен аромат высшего счастья? Высший смысл, несмотря на всю потолочную низость? Ну что ты будешь мастерить... Чехов вечен даже в обрывках чиховского развода. Развёл-таки Антоша бутафорские мосты! Развёл, чтобы дать ход изначальному... Ведь если ребёнок мечтал о прекрасном, вся взрослая кутерьма лишь спецодежда. Телогрейка? Баснословный костюмчик? Да шмотьё это душезащитное! И вся недолга... Как маскхалаты на поверку. Или дублёная буднишняя кожа. Са-а-мую малость покрепче бегемотной. Дабы не заляпал кто, не тронул сердцевины. Не харкнул в нежность, не прошёлся бы точно доской паркетной... Мечта - она в заоблачное рвётся! Хоть какой ты "конкретный пацан", "крутой мужик" али "реальный мен", а только, если жив мальчишка, захочется вдруг высоко-высоко... Разбежаться, оттолкнуться, подпрыгнуть, взлететь. Рвануть на груди синь-рубаху, рвануть синь-рубаху мечты. Обнять зараз необъятное. Заорать от восторга благим матом и-и-и... шарахнуть по будильнику "Слава".     Предновогодним утречком. Пробужденье раньше обычного. Дело весьма престранное. А потому - вдвойне любопытное.     В принципе, со вчерашнего полдня взъерошились холодные липучки. Бывает же такое... Когда завьюжит атмосферной мокрицей. Мокрым снегом по округе. Со всех сторон налетит. Как белые осы... Метель не метель, пурга не пурга. А только - закатилось Солнце за МКАД, вот тут и зашагал по сторонке родимой гость долгожданный. Неподдельный. Через пару часов непролазный... И шут его знает, степенного седого господина, откель взялся? От Владика? Калининграда? Или давешних времен гонец? Точно из былинного града стольного. Благодатного. Невозвратного... Живьём тех калачей мы не застали. Лишь в хронике и книжках разумели. Когда шествовал, к примеру, человек с тростью. В пенсне. Галошах. По заметённой булыжной мостовой... Он только что вырвался из Ялты и "умилялся на настоящую московскую зиму". Его вторая половина была первой актрисой в Камергерском и главный мхатовский автор "радовался, что можно ходить на репетиции". Всего-то полжизни назад он отправил старшему братцу: "Писанье, кроме дёрганья, ничего не дает мне. 100 руб., которые я получаю в месяц, уходят в утробу, и нет сил переменить свой серенький, неприличный сюртук на что-либо менее ветхое". Что удивляться, когда взрослый мужчина опять же "радовался, как ребёнок, своей новой шубе и бобровой шапке".     Фонари маячили на выбор. Ещё газовые и уже электрические. А вот хлопья не давали ни единого шанса - казались огромными, пушистыми. В серебряной невесомости. Из чёрного декабрьского неба... Да не сама ли это сказка, ребята, кружилась на ладони, перчатки, варежки?!... Ведь что такое, в сущности, зима? Плюс-минус месячное трио под аккомпанемент настенных ходиков. И люди-то всё те же, лишь сморкаются в потёмках чаще. Если бы не снегопад... О, если б не седой дядечка в гостях... Ну, солидный давешний господин. Идущий навстречу человеку в пенсне. В пенсне и галошах. Интеллигенту рассейскому. Большому ребёнку, значит. А что, не правда? Что-нибудь не так сказал???     Ну так во-о-т... Неспешная прогулка у людей завсегда в почёте. Особенно когда променад с белоснежным мудрецом тет-а-тет. Взираешь на мир с открытыми глазами, и мир отвечает зеркально, то есть - открытием себя через мир... Торжественность бытия как в театре. На премьере. Народ начал собираться задолго. Словно боясь опоздать. И вот уже зрителей полон зал. Тишина предвкушения - гениальна! Кажется, вот-вот ударит оркестр и важно поползут бархатные кулисы. Идёшь, идёшь, идёшь и... вдруг - бац, так! - заливистый смех озаренья. Ни с того ни с сего. Снежком непоседы-карапуза... А спектакль-то, дядя, давно начался! И сцена - вот же под ногами, полюбуйся. Бенефис гуляющей особы на весь свет. Хочешь того до желваков али вздыхай украдкой по привычке, а только сей момент - ты и главный герой, и автор, и режиссёр. Играешь и пишешь, и ставишь одновременно. И если бы всегда так! Сам хозяин персональной судьбы. А почему бы нет? И кто нам может помешать???     Пора бы снегопад переиначить в снегохлоп. Или в снеговал какой-нибудь. Хлопья-то снежные валом валят. Попробуй опровергни, если лингвист... Располагающие к салазкам, позитивные будущим снеговиком. Они извлекут с чердака памяти вязаные мамой штанишки и шапку-ушанку. Причём не просто там какую - с пумпончиком нездешним! Во как... Подсознание выдаёт на-гора самую чудесную из ностальгий. Ностальгию круглосуточных открытий... Всяческий денёк, а пущай бы и в брюхатой, тучной непогоде - первопроходец Вселенной. Звёздные качели. Карусель Солнца. Луч в луч подобной кавалькады ещё не было и уж не будет... путешествия такого. И ведь гармония с пространством неописуема... Взаимное свечение. Забавного шкета и занятной планеты. Да-да, и планеты! Потому что невозможно поверить, малышу попробуй разгадай, чтоб где-то жилось по-другому. Не с того ли у граждан симпатии, уважение... можно сказать, восхищенье снегопадом? Просветляет людей изнутри. Возвышает. Легче человеку по Земле ступать - а почему? Ребячья ватага проснулась. В дядьках и тётках. В мужиках и бабах. Заиграло, затеплилось, брызнуло мякотью душевной. Пусть на мгновение, хоть на единый вдох... А только воздуху чистейшего, кислорода неподдельного на сколько пыльных лет ещё хватит? Уму непостижимо.     Слепил-таки снежок человек в пенсне, пустил вдогонку убегающему детству. Смешинки заиграли у запотевших "окуляров". Смешинки как те же снежинки, что повсюду. Заскрипели галоши Москвой невозвратной и-и-и... Какого хрена!? Нет, ты представляешь? А? Ну, не дебил же, осёл, недоумок??? Будильник-то спросонья заткнул. И нет того, чтобы сразу с постели. Не-а... Глазёнки Антоша Чихов прикрыл. Дескать, покемарю пар сек. Ну и... засопел. До соседской дрели. У нас же как? Народ-полуночник, с добрым утром... Выйди-ка часа в три по философской нужде. Поглазей облегчённым в окошко. Иллюминация будто праздник какой-то. Светопреставленье точь-в-точь писателей полон дом. Или безработных... на иномарках. Короче, жизнь кипит как чайник. И всего-то один ледяной кубик в горячую заварку... А оно тебе надобно? Обалдевшие сограждане, - отчего? На кой ляд не самые безнадёжные жильцы. Шут его знает, какую ноченьку. Пытаются догнать ускользнувший день. Чтоб не запомнив скомканного сна виденья. Материться аккурат два раза? Вначале - во славу будильника. Опосля - при самочинном пробуждении. Может быть, подкорка никак не заснёт? День-то прошёл, а был ли прожит день???      Навернулся чеховский мыслитель на сквозняковый паркет. Доподлинной, всамделишней рефлексией грохнулся, аж, люстры внизу закачались... Из-под верблюжьего-то одеяла да на лакированный холодок. Э-э-эх! Контрастный душ, ёлы-палы... На ровном месте, со скрипом, всухую. И ванная теперь по боку. А вот нестись сломя голову - это да-а...Традиция в России искромётная рулит. Занудной зарядки заместо. При катастрофической нехватке времени делать всё и сразу. Причём везде и всюду. Вот и Чихов оглянуться не успел, а уже лопата наперевес. Дворницкая, конкретная. Толковая в рабочей молчаливости своей и вроде бы несвязанная с предыдущим авторским трёпом. А почему, собственно говоря? Ведь возвышенность лопате не помеха. И кто такой романтик, ежели не дворник? Его Величество дворник, если в корень зреть... Погулял, побалдел с вечера, а поутру что же? Разгребай как миленький. Давай-давай, шевели граблями! Ну, в смысле, пшепрашем, лопатой наяривай... У каждого романтика исконная куча прозы. Каждому и разгребать искомое. Чихову-то ещё подфартило. Антону волшебство вчерашнее разруливать. Занесло-то гараж давеча, ой, замело. Тут чихай-не чихай - а хоть бы и сам Чехов заявись! - а только бери, парень, больше, кидай, мужик, дальше. И мозги продирает чище кофеина, и просто как мозоли гениальности... Откопал-таки Антон Чихов автомобильный приют. Словно откровение - да на скрипящих петлях - распахнул Антон Петрович ворота. Зажигание включил. Мотор прогрел. Надобно и о товарище подумать! Четырёхколёсном. Безотказном мужском компаньоне... Это ж сколько передряг накатали? Засад, катавасий, абзацев нагремели? Не то чтобы рассказом даровитым - романом идиотским не уместишь... И летит уже Антоха белым лебедем. Пред курантами Москва-земля свободная. Куда? Зачем? Почему??? Бородатые вопросы кучерявой житухи. Хаер ли, наголо... А не до балды причесон, коли рожа небритая? Вот так же, щетиной, лезут и вопрошанья-близнецы. И следить за собою, как отвечать самому же себе... Почему? Зачем? Куда??? Да на кудыкину гору, гас-па-да. В РОДДОМ, игристые дамы. В РОДИЛЬНЫЙ ПРЕДНОВОГОДНИЙ ДОМ... Ну, надо ж повнимательнее к ближнему. А хоть бы и к образованному дятлу. Не в плане замочной скважины, увольте-с! Душевной азбуки Морзе не хватает. Вот эпохальный раритет, дефицит в проедаемой корзине... Чихов же с младых ногтей мечтал о возвышенном. Помыслы сбирал прекрасные в охапку. Бродил, блуждал, маялся, метался. Ну, прям-таки интеллигент! Чисто чеховский интеллигент в перестроечной пене. Ураганом девяностых. Прибитый к штилю морального иждивенства... В непонятном окружении. Непонятый окружающими. Внешне удачлив, внутри незадачлив. Искал высший смысл, в переводе на земский, - гармонию внутреннего содержания и внешней реализации. Туда-сюда, то-сё... Притомился поди? Заземлился с возрастом? И что за мудрость в телефоне? И хрен с того, что зазвонил... А только: "Па-а-а-п, привет. Ты скоро станешь папа -дед".     Опачки, опапулечки! Обалденье в фирмовой кастрюлечке... Ты слышишь этот запах, Чихов? Втянул носоглоткой молочные реки Млечного Пути??? Угадай же с полуслова, прозрей, опомнись да герой иной эпохи. Это ж невиданное доселе, блуждавшее покамест... Вынь-положь счастье дураку привалило... Забарабанило в трубку чисто лифтёру тверёзому: "Эй! Открывайте. Да проснитесь, э-эй... Пред вами и смысл, и гармония. Нутро и наружность. Алло-о! Раздолбаи с интеллектом... Ждёте-пождёте у раскрытого окошка, а дверь-то на засове как встарь". Антоха, ты ж лелеял первозданное, ты грезил... Аромат высоченного счастья словить задумал. Надышался гарью выхлопных годов и-и-и... не поломал первоцвет юности, не затоптал родник младости. Вот оно теперя и - меняй! Освежай пелёнки, Чихов. Давай, давай-ка наяривай. Памперсы душистые, подгузнички благовонные. Вестимо, запашочек-то на редкость... Но аромат же, Антон Петрович? Аромат зари человечества??? Тройню дочура принесла. Тро-о-ой-ню... Три внучки как три сестры. Лишь не надобно девонькам ворковать, созревши: "В Москву! В Москву! В Москву!". А если аккурат обратным повернётся? Куда подальше? Куда глаза глядят? Вон из чуждого времени в чужом городе? Как знать, как знать... Где гарантийный талон на заповедник человечности, а хоть бы и за тридевять земель??? Природа-то, физика людская как при царе Горохе... Ну, покрылась айфонами, поросла айпадами, затянулась бурой тиной интернета и что-о? Новинки убери - архив и попрёт. Страстишки, амбиции, блажь, ересь. Нагота, по-другому. По моде распижоненное естество... И как заметил некто Чехов: "Спасение надо искать только в себе самом". Под завязку лучше и не скажешь. А по сему, а не пора ли стрельнуть шампанским в ностальгическую люстру??? Антонова проза заслужила сказку, господа. А сказка не кончается точкой. И уж если народилось снегурочкино трио, так и с Новым Годом тебя, новоиспечённый Дед Мороз! И уж коли прощаться, так - безусловно - многоточием... Ну, а потому - пей же С НОВЫМ СЧАСТЬЕМ, неведанный доселе дедушка Чихов.