В разноцветье лето!

Ибо в небесах светится — не просто солнце, не просто звёзды, а само время года, лёгкое, зелёное, щедрое. В разноцветье лето! Не одноцветное, не блеклое — буйство красок, от лазурного до изумрудного, от золотого до ультрамарина. В радуги дождя, когда после ливня небо расцветает семью дугами, песня жизни спето. Не гимн, не ода — песня, которую можно напевать себе под нос, идя по мокрой траве босиком.

Видно, в нём ждём ответа — ответа от лета, от неба, от мира: «Всё будет хорошо. Тепло не кончится. Ты успеешь надышаться». У страсти бурно лето — время, когда кровь кипит, когда ночи короткие, а чувства — длинные. Когда хочется любить, спорить, бежать, прыгать, жить. В солнечных лучах одето, где жизнь её согрета — не только тело, но и душа, которая зимой куталась в шарфы, а летом распускается, как цветок.

С дождём солнечного лета — когда капли падают, а солнце не прячется, и это называется «грибной дождь», и пахнет озоном и счастьем. В прохладе со жгучего огня — в тени старого дуба, где можно спрятаться от полуденного пекла, прижаться спиной к коре и выдохнуть. Зеленью скрывается земля — не бетоном, не асфальтом, а живой, дышащей, шелестящей зеленью, которая прёт из каждой трещинки, каждой щели. На закате с пением птиц дня, утомлённым солнцем дня — когда птицы не умолкают, даже когда солнце садится, и их голоса сливаются с розовым светом в одно прощальное «до завтра».

От знойного огня в тени у вечерней прохлады зноя дня — мы прячемся в нём тоже иногда. Прячемся от жары, от дел, от самих себя. Садимся на лавочку, смотрим, как солнце опускается за горизонт, и думаем: «Вот оно, лето. Оно — здесь. Оно — сейчас. Не упусти. Не проведи его в душных комнатах. Выйди. Вдохни. Почему-то пахнет дождём, хотя небо чистое. Это запах травы, которая только что полита, и земли, которая помнит каждую каплю.

Лето — оно не терпит суеты. Оно любит, когда его замечают. Когда останавливаются, чтобы посмотреть на бабочку. Когда протягивают руку и ловят солнечный зайчик. Когда купаются в реке и не боятся, что кто-то увидит шрамы. Лето — оно прощается? Нет, оно собирается уходить, но не сейчас. Ещё есть время. Ещё можно успеть. Наесться клубники, измазав лицо. Посмотреть на звёзды в обнимку с тем, кто дорог. Проснуться от птичьего гомона и не понять, где ты, и не хотеть понимать.

Ибо в небесах светится — то, что мы называем летом. А оно — просто жизнь. В своём самом щедром, самом горячем, самом недолгом проявлении. Не дай ему пройти мимо. Выходи из тени. Пусть солнце целует твои плечи. Пусть дождь мочит твои волосы. Пусть зелень скрывает твои следы. Потому что осенью — будет другая песня. А сейчас — эта. Горячая, пьяная, нестерпимо красивая. Пой её, пока можешь. Пой, пока сердце бьётся в ритме капель и солнечных лучей. Лето. Оно здесь. Не пропусти.

В разноцветье лето. В радуги дождя. Пой, жизнь. Пой. А мы — подпоём. Тихо, чтоб не спугнуть. Или громко, чтоб эхо разнесло на всю округу: «Мы живы. Мы любим. Мы помним. И это лето — наше. И оно — никогда не кончится». Пока мы помним его вкус, запах, цвет. А мы помним. И будем помнить. В дождь, в зной, в прохладу. Всегда. Спасибо, лето, что ты есть. И что мы — есть. Вместе. В этой зелени, в этом свете, в этой песне. Которая — жизнь. И которую мы поём, не стесняясь. Во весь голос. А лето подпевает. Тихим шорохом травы. Громким пением птиц. И тишиной, которая наступает после заката. И в которой — тоже лето. Просто другое. Ночное. Звёздное. Твоё.

Ибо в небесах светится. Смотри. Не отводи глаз. Это — твоё лето. Настоящее. Не упусти. Оно уже — здесь. Прямо сейчас. Дыши.

Ибо в небесах светится,
В разноцветье лето!
В радуги дождя кружится,
Песня жизни в ней спето.

Видно, в нём ждём ответа,
У страсти бурно лето.
В солнечных лучах одето,
Где жизнь ее согрета.

С дождем солнечного лета,
В прохладе со жгучего огня,
Зеленью скрывается земля.
На закате с пением птиц дня,

Утомленным солнцем дня,
От знойного огня в тени.
У вечерней прохлады зноя дня,
Мы прячемся в нем тоже иногда.