Дорога, ведущая...

предисловие к моему сборнику стихов "Письма в никуда..."


После публикации нескольких стихотворений из моего нового сборника "Письма в никуда..", я получила несколько сообщений, в которых меня спрашивают - почему такое название у сборника и кому эти письма адресованы, а также присылают свои истории, связанные с похожими случаями их жизни. Я, немного подумав,  решила рассказать о предыстории и мотиве создания этого сборника. Скажу больше, что тема любви и разлуки, это вечная тема поэтов и писателей. С одной стороны, очень разнообразные сюжеты и истории, а с другой стороны, тоска и одиночество, в перемешку с памятью  и ожиданием, в некоторых случаях, безысходным и бесконечным ожиданием, а чего  или кого, порой, никто этого и не знает. Почему, да потому, что все вместе, сказанное ранее, постепенно перерастает в потребность - просто жить с этим, не ожидая  встречи, поскольку, на определенный момент, это уже не важно, случится она, эта встреча,  или нет, главное, что это состояние присутствует и живет,  напоминает о себе  и дает почву к размышлению об этом, и лишь иногда просится наружу - либо поделиться, либо написать о нем. Не хочу приводить примеры великих поэтов  и писателей, но порой самые гениальные стихи и проза о любви были написаны ими в этом состоянии ожидания  любви.  Почему, да все просто, как пуговица на вашей рубашке - кругляшок и две дырочки, и нужно всего - то взять иглу и пришить, ан нет... Не все так просто на белом свете. То цвет не тот, то ники не подходят, то петля узенькая... Вот сидит женщина и подбирает, а пуговки разные,всякие...  Есть маленькие, а есть большие, есть просто белые или черные, а есть и  перламутровые... И кто знает, какая она ее, какая подойдет, но вопрос не в том, что выбрала и все, главное процесс, сам процесс выбора.

Однажды, это случилось 2014 году, я ехала поездом Москва - Пермь. Поезд приходил рано утром, а в зимнее время, это почти ночью. Кто ездил к нам поездом, тот знает, как поезда разгоняются на перегонах  после  станции  Нижний Новгород. В купе до Нижнего я ехала одна. Села в Москве вечером, устала, забралась на свою полку и уснула. В Нижнем Новгороде в купе села женщина.Она тихо вошла, не включая свет, разделась и села напротив, на нижнюю полку,  у окна. Выглядела она, как маленький хрупкий  подросток. Узкие плечи обтянутыми шерстяным свитером, ручной вязки, с широким отворотом, закрывающим почти весь подбородок и пол лица. Узкие обтягивающие джинсы и теплые зимние кроссовки, на толстой подошве. Женщина поежилась, с мороза ее знобило.Включила местный свет над полкой. Достала из дорожной сумки книгу и тетрадку с ручкой, положила на столик и устроилась сидя у окна.


 Я дальше наблюдать не стала. Говорить ей не хотелось и я отвернулась и опять уснула.


Поезд на этом участке очень быстро разгоняется. Местность почти безлюдная, дорога скоростная двухколейная. Вагон сильно болтало, да и я выспалась. Приближалась станция Шарья, и мне нужно было выти из купе.Когда я повернулась, то увидела следующее.  Женщина сидела на прежнем месте, приспособив под спину свою подушку, прислонившись к стенке вагона. Ноги она поставила на полку так, что коленки упирались в столик. Голова была прислонена к холодному стеклу окна, а в руке у нее была ручка, и женщина что - то быстро писала. Вагон раскачивался, голова то и дело стукалась о стекло и соскальзывала в сторону  или вниз по скользкой поверхности стекла.  Женщина писала и писала. Потом зачеркивала, рвала бумагу и снова писала, аккуратно сложив разорванный в клочья листок в пакетик. Я увидела, как ее глаза сердито посверкивали то на листок, то на пробегающие мимо фонари, как будто  бы она боялась не успеть что - то важное дописать. Было в этом что - то  мистическое и безысходное одновременно. Как будто бы женщина что - то вспоминала и не могла вспомнить. Она вновь и вновь писала и рвала, и снова писала, как буд то бы надеялась, что рука сама вспомнит и напишет то, что она забыла.


Поезд стал сбавлять ход. Мы подъезжали к станции Шарья.


Женщина встрепенулась и стала собираться на выход. Она сложила книгу и тетрадь с ручкой в сумку. Оделась и стала ждать полной остановки поезда.


Я ее спросила:


- Вы уже приехали?


-  Да, я уже почти дома - грустно ответила мне женщина.


Поезд подходил к вокзалу, притормаживая. Вошел проводник, предупредить женщину о прибытии и включил свет. Я очень удивилась, увидев лицо этой женщины. На вид ей было под семьдесят.


- Простите, пожалуйста, а вы здесь живете или в гости - спросила я, разглядывая ее.


- Да, уже живу. А раньше, только приезжал и все ждала, что приедет, а сейчас просто живу - не сразу ответила она.


-   А можно,  спросить, что вы писали?  Может,  помощь нужна или,  может,  что подсказать- спросила я.


- Нет, не нужна, да и никто не поможет. Вот,  возьмите. Это мои письма в никуда и никому... А вернее ему...  Тому, кого жду уже более 50 лет. Знаю не приедет, но в этом и весь смысл - есть  чего и  кого ждать. Смысл жизни меняется. Я ему письма пишу, не надеясь получить ответ, зато есть смысл  в этом, сама себе облегчаю душу и знаю, что, где - то есть - он, жив и здоров, и все у него в порядке, а что еще нужно знать? Возьмите, прочтите, там можно все понять, а я буду знать, что мои письма прочли... - сказала, резко поднялась и вышла, не прощаясь.


Поезд дернулся и остановился.


Я посмотрела в окно и увидела ее, маленькую женщину, как она куталась в воротник своего свитера, выглядывавший из - под дубленки и медленно шла, в свете фонарей, туда, гле ждала ее надежда на счастье и будущее, хотя  она и так была счастлива, что у нее есть ее письма и их прочтут.


Я быстро, как -то по воровски, проворно, схватила  ее пакетик с клочками писем и ее судьбы и прижала к своей груди. Мне хотелось согреть их, и чтобы они, все  ее надежды, сбылись. А еще мне было не ловко читать чужие письма, но любопытство взяло верх и я высыпала кусочки писем на столик и стала собирать пазлы судьбы, этой маленькой и очень мудрой женщины, и даже ей позавидовала, потому, что ей есть кому писать.


"Милый мой,дорогой, и самый родной  мой человек ..."  - так начиналось одно из писем, обрывок которого мне попался первым...


Конечно, не буду вас утомлять, я прочитала все письма, склеила их и потом написала  одноименный  рассказ, но эта история  дала мне очень благотворную тему для стихов и рассказов.Эта тема потом и сложилась в этом сборнике стихов, а может и добавлю, рассказов под названием -"Письма в никуда...".

из сборника "Письма в никуда..."

Напишу в никуда, ты письмо не прочтешь,
Не ответишь ты мне, слов таких не найдешь.
Напишу я письмо и в конверт положу,
Бужу ждать вновь ответ, и еще поживу.

В том конверте надежда, на счастье живет,
И улыбка твоя, где - то, там меня ждет.
Ты прочтешь или нет, ведь тебе все равно,
Я не знаю, где ты, ты не пишешь давно.

Что сказать мне тебе, жизнь подходит к концу,
А надежда живет, от чего, не пойму,
Да и сердце частит, почтальона все ждет,
Только он все молчит, и все мимо идет.

Ты уехал, куда, ты опять улетел,
А письмо, вот, лежит, почтальон не у дел.
Я все жду и не жду, но однажды придет,
Твой ответ, почтальон, сам его принесет.

В том ответе слова, что ждала, так давно,
И надежда жива, но мало уж пальто,
Жизнь прошла, почему, я же счастья ждала,
А судьба мне ПРИВЕТ, от тебя принесла.


© Copyright: Ольга Верещагина, 2020
Свидетельство о публикации №120061805794


© Copyright: Ольга Верещагина, 2020
Свидетельство о публикации №120062905084