Где живут слова?

   Хочу спросить, но это сложно...
   Вот есть языки мёртвые, да? А живые — они живут где?
   Например, я сейчас говорю — а мои слова живут? Где?..

   ...ты стоишь на тропинке к пляжу, а справа и слева возвышаются пёстрыми холмиками цветы, знакомые и диковинные, причудливые, такие яркие под слепящим, полуденным солнцем.
   Жарко.
   Припекает нещадно. Кажется — на всей земле эта африканская жара,.. даже на южном полюсе — он же "южный".
   Шутка. Но даже не улыбнуться, так жарко... и верится, что так оно и есть.
   И странно, и глупо стоять тут, на горячем песке, когда вот оно, прямо передо мной, сверкающее солнечными зайчиками море! А набегающие на пляж бирюзовые, с озорными искорками волны ещё и подначивают шурша мокрой галькой: "Ш-ш-то с-с-стоиш-ш-шь?.. Щ-щ-счастью не вериш-ш-шь?"
   И ведь с самого же утра — да что там! — со вчерашнего душного вечера мечталось об одном: выбраться из города на море, разбежаться по пляжу, не сбрасывая вьетнамки, чтобы не обжечься о горячую гальку, и по-детски нелепо плюхнуться в манящую прохладу волн!
   Но сейчас... сейчас ты терракотовой статуей замер в двух шагах от пляжа и боишься пошевелиться в опасении спугнуть сказочно прекрасное ощущение счастья, которое раскрылось подобно бутону с нежными лепестками у самого сердца...
   Радостно и страшно: а вдруг мечта окажется больше чем само счастье? Ну, окунёшься, станет легче, а ощущение счастья, о котором столько навоображалось, улетучится, растворится в сиреневом мареве у горизонта, где сходятся море и небо... и всё.
   Подумалось: "Неужели я ещё могу по-детски нелепо переживать?"- и непрошеная улыбка, лёгкая, как бабочка над цветком, коснулась губ, и уже в следующее мгновение со свойственной детям отвагой, когда в чудеса поверить проще, чем в то, что бабушка тоже была маленькой девочкой, решаешь: "И пусть по-детски... Вот сейчас закрою глаза, и растворюсь в горячем аромате цветов, исчезну в шелесте волн"...
   И, да! Красный с бордовым мир за закрытыми веками, вдыхаемый тобой глубоко и мерно, вдруг зазолотился, сливаясь с шорохом волн и серебристым перезвоном молоточков, пульсирующим в ушах... что это за звон?.. откуда эта лёгкость?.. что происходит?.. я исчезаю?..
   "Ой!"- через мизинец на ноге щекотно перебежал суетливый муравей — козявка, пустяк, но иллюзия улетучилось.
   На лбу медленно собираются морщинки: "У меня что, уже глюки от жары? Какое ещё исчезаю, какое растворяюсь?",- и тут же: "И что? Да, растворяюсь!.. Или что, лучше вот так суетиться по жизни, как тот муравей? Зачем? Не хочу..."- и лёгкий ветерок сдувает одну за другой морщинки над бровями...
   Глаза всё ещё не раскрываешь — нет сил отказать себе в беззаботном ребячестве.
   Секунду другую неподвижно размышляешь над неожиданным вопросом: а как же это мы замечаем едва заметный ветерок, когда не чувствуем тонны воздуха у нас над головой?
   Но в лицо снова пахнуло свежей прохладой: "Ой, да хватит нудеть... Какая разница, что и как? Просто счастье прилетело за мной прямо из сапфировой морской дали, и вот я в нём растворяюсь!.. Я — воздух... я — ветер... я — счастье»...

   ...Так где живут наши слова?.. В компьютере и на бумаге? Нет, они живут в нас!

   А мы?..