Неверкино, 9

9

Чирикать птицы начинают до трёх утра, засветло.
Трава холодит ноги в саду, покрыта ледяными каплями росы, росной белой пылью.
С полей доносится крики перепёлок.
Звуки лета. Звуки милого моего лета, сонного моего лета.
День ожидается, судя по обильной росе, жаркий.
По-прежнему ничего не пишется. Никаких историй. Никаких приключений не видно в тумане сознания.
Я хочу спать. Постоянно. Редко, когда не хочется спать. Мне бы сейчас отправиться на ту сторону речки Илимки - в лес на холме. Может, набреду на что-нибудь. На какую-нибудь историю. На тайну. На загадку. Но усталость в теле сковывает движения. Руки тяжелы. Плечи - точно скованы. Веки - желают сомкнуться. Жжение в глазах.
Хорошо в Москве! Уже поездка в метро на другой конец мегаполиса всегда рождает сюжет. Москва насыщена анекдотами и ужасами. Москва радуется жизни. Здесь - жизнь какая-то магически неприступная. Затаилась в овражках. Выглядывает из густых зарослей осторожно. Прячется в деревенских домах.
Неуловимая магия.