Лапша остывшая, приелась

Байка о поваре разрушенной таверны.  Внимание!!! Все персонажи вымышленные.





Красив, высок, заботлив даже... а речи сладкие как мёд. Лапшу, что варит регулярно, с улыбкой людям подаёт.
Она длинна, тонка, со вкусом протухшей загнанной мечты. Её отведав, сыт не будешь, но снова вновь приходишь ты.

 И каждый день, смотря в окно, я вижу старое кино: разруха, цены и болезни. Другого видно не дано.
А повар, продолжает дальше, готовить комплексный обед. Его отведав, я столкнулась с расстройством живота в ответ.

Лапша остывшая, приелась, читаю грязное меню -- питаться здесь небезопасно. Смотрю как повар кашеварит и чайник предаёт огню. Да... повар стал давно другим: росточком сдулся словно шарик, змеёй улыбка кривит рот  и взгляд потухший не лукавит.

Ах, повар, ты устал готовить. Ты двадцать лет варил лапшу. Твоя таверна развалилась, от блюд воняет за версту. Себя ты возомнил царём. Колпак покрыл сусальным златом. Но ты, всего лишь человек, и это забывать не надо. Нельзя, в разрухе процветать.
Смени свой фартук, подмастерье... а если очень ты устал, иди-ка повар на покой, предайся с наслажденьем лени.

Но повар, молча, продолжает кормить прокисшею лапшой. С улыбкой воду наливает, и всю готовку называет --  прекрасно сделанной едой.