Последний бой

   Перед рассветом ему приснился странный сон, будто он, заросший серой щетиной, неопрятный, точно бомж, нетвёрдой походкой, едва волоча ноги в заношенных кроссовках, перешагивает порог какого-то пивного заведения и ложится прямо на асфальт возле входа, перегораживая дорогу. Правда, из входящих и выходящих в этот час, никого нет. А если кому понадобится, он перешагнёт, мельком, с презрением глянув на лежащего. Он знает это, но продолжает лежать там, где уложила его сила тяготения. Ему приходилось лежать так и раньше, но он всегда вставал. Теперь же ему всё равно, что с ним будет. Он лежит навытяжку. Подчиняясь ему одному слышимому голосу, открывает глаза, пытается поднять голову и тут же снова роняет её на каменную приступку. 
   - Лейтенант! - зовёт его чей-то голос. - Ротный убит. Комбат ранен. Принимай батальон.
  Вылинявшие зеленоватые гимнастёрки, сапоги с запёкшейся грязью, запылённые лица, блестящие глаза, измазанные землёй каски плыли перед глазами. Сколько их было, он не знал. Они поднимались в атаку, из которой многие уже не вернутся.
   
  «Батальон? … Стойте... Подождите огня", - хочет сказать он, но губы не слушаются.
   
  Он всё-таки приподнимается почти наполовину и тут же снова падает. Голова неподвижна, глаза больше не открываются.
  Это был его последний бой после прожитой до седых волос жизни, после фронта, многих вёсен и зим, потери жены и детей и постепенной утраты всего, чем он гордился и за что был уважаем когда-то от людей.