Дневник Громовой 1

Лето неизбежно заканчивается именно этим. Всегда одно и тоже. Будто улитка социопат, я ползу к себе, в себя. Стараюсь как можно меньше общаться, так как выходит из рук вон плохо. Нарычала на лучшую подругу, потому что она не захотела брать выходной из-за своей болезни. Не нахожу что ответить лучшему другу, потому что я не понимаю, какой подтекст он услышал в песнях. И я лишь уповаю на то, что они поймут. Поймут, что у их подруги просто обнулились навыки общения, и ей нужно немного времени. Надеюсь, не обидятся…
В последнее время часто сталкиваюсь с удивлением в глазах. Родственники всё чаще шутят, хихикают, подмигивают. Ведь, даа, что может интереснее подростковой любви?! Ах, как так 19 лет уж на дворе, а у тебя даже интереса в глазах нет! Ведь знаете, в 19 лет только алкоголь и отношения, и всё. И меня выводит это из себя.
Как незримо на меня давят, может сами этого не замечая. Как давит мама, когда постоянно спрашивает про друга. «Ну что Витя не писал?», писал ма. «А гулять не звал?», звал ма. Да мам, звал, писал, заявил, что уже всё решил и я его. А мне хочется ему врезать за это. Потому что я не собственность, потому что не должна перед ним отчитываться – что в принципе и не делаю. А мама всё спрашивает, да улыбается.
Вот дедушка хихикает, «А что это за мальчик у тебя на компьютере?», Дилан О`Брайн деда, «Хихих, а что он так улыбается?», это актёр деда, «А вы что с  Витей поссорились?», молчу, «Вы так быстро погуляли, точно поссорились», молчу.
Молчу,  потому что сил больше нет, простите. Даже улыбку выдавить из себя не могу.
А потом бывшие одноклассники начали шипперить меня с лучшим другом. Зашибись ребят, главные сплетники на деревне прост.
И сейчас мне хочется просто уехать в деревню. И брать телефон только для того, чтобы позвонить родителям и друзьям.
Глаза устало болят. Губы уже истерзаны собственными зубами. Рот закрыт.
Моя муза садится рядом, и тоже тяжело выдыхает. Она тоже устала. Мы пишем легкий текст, а после строчки в дневник. И я просто надеюсь, что кто-то прочитает это и найдёт на страницах себя. Что кто-то скажет - чёрт, да, я чувствую то же самое.
Муза хмыкает и шепчет, что мы обязательно напишем что-то не в стиле дневника… Но позже. А сейчас с перегаром от кофе, с усталостью в глазах, мы перевалим за рассвет и уйдём в ночь.