Пустыня

Рузвельт сидел за своим рабочим местом. Станция переработки жидкой и подвижной соединительной ткани была его пристанищем где он мог получать деньги. Две тысячи тридцать шестой год. Старая, практически брошенная и покрытая песком, деревня, могла гордиться только этой станцией. Только благодаря этой станции, деревня приобрела удивительный, съедобный песок. Но для подобного чуда, в жертву была принесена немало жизней. Оставшаяся часть, сравнимо с каплей воды, была вынуждена проживать ещё оставшиеся остаток своей жизни. Многих унесло в бесконечную тьму. Лишь горстка людей ещё соображала и билась за последние годы жизни. Сухая, бледная, мраморная земля смотрела на них. Застывшие стены песка напоминали пустыню. Белую, как скорлупа, но с толщиной — словно металл. Помощи нет и не будет. Некого спасать, да и нет необходимости. Для них это означало приближением конца света. Но только не для Рузвельта. Монитор смотрел на него. А станция переработки человеческой крови, продолжала работать и превращать небо в песок...