Эпитафия самому себе

В Сибири паду я ничком с рюкзаком в лесу,
под сыром из мхов, набиваясь под земляка.
Я так и не видел из сказок простых лису,
особенно ту, что прикончила колобка.

А встретил избушку на курьих ее ногах,
но, думаю, просто она их зарыла в грунт:
тимьян на Демьяна* лежалым теплом запах,
когда отряхают снежинки с таежных унт.

И тут проняло: чудеса нонче – дай зайду,
ступил – никого, только бревнышки зацвели
в заре, в ноябре – это дедко** свистит в дуду,
цветут ли по избам волнистые ковыли?

Отпрянул – старуха дремучая нить прядет,
смеется, мол, это, родимый, твоя судьба!
Я – вон из избы со всех ног, отирая пот,
а если б девчонка – остался наверно ба…

Но, видно, узнать мне судьбу так и не судьба,
не верю старухам – они слишком часто врут.
По церкви не ладан пойдет – масло жожоба,
когда мое тело попы черте чем натрут.

Поставят мне крест – ошибался, любил, страдал,
а Пушкина все же цитировал как не след;
не пил, не курил да и девок не прижимал –
и что с него взять, а еще, говорят, поэт!..

07.07.2020 г.

_______________________

*Демьянов день 14 ноября.
**Домовой.