Кустится рожь на Перелоге,
поверх черёмух даль ясна,
а на крылечном, на пороге
мать отдохнёт чуток, до сна.
Гудят натруженные руки,
ещё денёк в закат ушёл…
И как же пропадать от скуки -
так ежедневен разносол.
Затихла Вадья, к сну готова.
Звездится в Ирте огонёк.
Судачит коростель с Харлова.
«ТУ», следом, небо пересёк.
Уж серебрятся в росах травы,
так дорог мне набор простот,
но, яркий изумруд отавы…
Прости, читатель, стиль высот.
А жизнь идёт и больше толку
и для здоровья, для души,
былым трудом, взрастивши холку,
жить с умилением в глуши.
07.07.20
Вечер
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №220070800382
Свидетельство о публикации №220070800382
Рецензии