1. Когда вернулись цветы

Адрес: Mil.Karl@raydom***.ru
Тема: «Погибшему писателю от одинокой девушки со странным именем».

Милый Карл!
Наверно, странно, получать от меня письмо. Вы умерли более трёхсот лет назад...
Придумала это не сегодня. Сидя за огромным, квадратным  столом, печатаю всякую чепуху, зная, её никто никогда не увидит.

Слева, из окна маленькой комнаты, падает солнечный свет. Осенью солнце  иное ; не такое золотое, как летом. Не блестит, не греет. Как судьба. Поэтому, карамельный свет близкий и далекий, верный и нерешительный.

Позади моей тонкой, вазоподобной фигуры - холодильник. Справа - кровать -  древняя, со спинками, на тонких  ножках. Сейчас, в двадцать первом веке, такая мебель - диковина. В сказках, на таких кроватях, спят счастливые принцессы. Жизнь не похожа на сказку.

В  комнате витают ароматы моих  мыслей. Они напоминают ваниль, бергамот, грейпфрут. Догнать эти ароматы никому не удастся, даже мне.

Угол, напротив кровати, хранит печатную машинку (она давно отказалась печатать) и книги. Машинка - антиквариат, не имеющий цены. Книги - запасный выход. Согревают всегда. Среди моей коллекции много Ваших книг.
 
Имя «Карл» - рубинового цвета, с завитушкой на ноге первой буквы. Провожу по страницам рукой, по-своему понимая, написанное.
Удивительно,  писатель Карл *** давно умер, а его книги живут и цветут, точно многолетники в саду Консерватории имени А. Вивальди. Простите, что так говорю о Вас! Знаете, какие Ваши книги мне по душе? Сейчас скажу.

Лучшая, на мой взгляд - «Золотой рой». Да, именно он. После «Роя»  непременно идут: «Странности жёлудя», «Девушка, не наступавшая на листья» и «Влюбленный жаворонок». Необыкновенные книги!  Человек, сотворивший такое, необычайно талантлив, а потому бессмертен.

Прошу простить меня, за письмо духу милого Карла, погибшего в ужасной трагедии три века назад. Вспоминаю, что читала об этом: карета, упавшая со скалы, лошади, испустившие дух и погибший гений…

У меня ужасный почерк. Он у всех разный. Печатные буквы ровные и строгие. Вы писали книги, любили всю жизнь одну девушку и были глубоко несчастны, -  она, та девушка не смогла быть Вашей женой. Почитали свою маму, построили для неё великолепный дом…

Немного обо мне. Если Вы сможете когда-нибудь мне ответить, называйте меня просто - Сверчок. Все восемнадцать лет я прожила с любимой бабушкой в этой двухкомнатной квартире. В воскресенье будет год, со дня смерти бабушки.

Очень похудела за этот год. Зеркало подсказывает: выгляжу, как лунатик. Лицо бледное. Глаза синие. Губы розовые. Нос длинный, с удачной горбинкой. Брови слишком упрямые, тонкие.  Ресницы не махровые, правда, длинные. Тени от «непушистых» ресниц ложатся на круги под глазами. От этого глаза больше, и, как говорят те, кто недавно встретил меня, - выразительнее.

Вся моя худенькая фигурка похожа на свечку - свечку с глазами. Волосы вьются. Они каштановые и меняют свой тон в зависимости от света. Раньше в них запутывались лучи солнца, и тогда зеркало находило в них звезды. Это случалось в те далекие времена, когда я наблюдала за солнцем. За последний год лучи исчезли с палитры судьбы одинокой девушки с престранным именем.

Хотелось бы чувствовать себя принцессой. Возможно, моя самооценка утонула в преувеличенных, или даже, надуманных недостатках. Так говорила моя бабушка. А еще бабушка часто приговаривала, что на самом деле, я как первый июньский день. Первый Июньский День! Да, так лучше. Думаю, она имела в виду мою душу, а не внешность.

Время от времени, хотелось бы угодить в сказку. По-настоящему угодить, и посмотреть, какое там солнце.

Нужное находится у нас внутри. Жизнь дана человеку для того, чтобы он питал душу красотой, ценил каждый день, любил растения и животных, правду и зарю, искал себя ежедневно.

А сны не люблю. Почему? Они живут своей сонной жизнью и предлагают такую путаницу, что, увиденное мной, превращается в решето или дуршлаг и не просеивается от тоски.
 
Я небольшого роста - метр шестьдесят. Это хорошо. Если бы я вдруг родилась великаншей, сомнений  во мне было бы намного больше. Из-за всего этого, я могла обзавестись шерстью. А вдруг нравилась бы своим звездам намного чаще?

Почти уверена, что счастливых звезд над моей головой, в день появления на свет, случилось предостаточно -   умею читать, писать, думать и (может быть) преодолевать трудности. К тому же небо подарило мне замечательную семью. Какое-то время они были со мной. Лучшее, что звезды могли для меня придумать.
 
Думаю, милый Карл,  Вы уже поняли, -  голова моя набита мыслями,  как  подушка - перьями.
Тяжело. Ни сестры, ни брата. Нет и зверушки, -  дела с утра до позднего вечера. Устаю, но это хорошо. Если постоянно находиться в опустевшей квартире, можно заблудиться в печали.  А так, я могу помогать другим людям: словом, поступком, убеждением.

Живу в большом городе. Ему подошло бы другое название, более изысканное и утонченное. Город удивительно звонкий и светлый. В некоторых районах сохранились старинные постройки с колоннами  в барочном стиле.

Если посмотреть глазами неба или воздушного шара, - он разноцветный, пестрый, нежный. Парковые секторы выделяются изумрудами. Поэтому у него - изумрудное сердце. Оно бьется в ритме природы и любви. Люди любят свой город и стараются сохранить чистоту даже внутри дворов. Сейчас это редкость.
 
Около нашего дома живет дуб. Не просто растет, а именно живет. Дом  пятиэтажный,  дуб древний. Думаю, дерево намного старше дома, лет на шестьдесят пять…

Благодаря этому дубу, мой будущий муж (естественно, не Сухарик) будет мудрее и взрослее меня. Почему? Потому что дуб растет именно за окном моей комнаты. Кто посадил тот желудь? Может, ветер, принес его с диких мест для меня, вопреки отчаянию и паутинной печали?

Приветствую подросший желудь каждое утро: прикладываю ладонь к прохладному стеклу, чувствуя дыхание любимого дерева. Это дерево считает меня своей. Так что, милый Карл, я не одна.
 
Знаю одну девочку. Она дружит с выдрой. Назвала выдру Васей и беседует с ней на берегу пруда. Она призналась мне в этом после того, как услышала, что я - владелец дуба. И даже поверила, что все это дерево помещается в моем сердце.
 
Дом смотрит на нежный двор. Весной здесь распускается дивная сирень, и аромат от её кустов распространяется на все невидимое пространство между соседними домами, бутиками и входом в Лепестковый парк.

Наш дом из песочного кирпича и среди его ровного великолепия встречается чудо: на одной из боковых стен, белым, матовым кирпичом выложено изображение дельфина. Он «направляется» прямо в парк. Люди, увидевшие его издалека, впервые, часто останавливаются и застывают «мраморным изваянием», чтобы насладиться его художественным движением.
 
Физик «Сухарик», (который хотел бы быть моим), утверждает, что дельфин похож на него. Я молчу. Дельфину это не нравится. Он морщит свой глянцевый нос, всякий раз, когда слышит это.

Из всех пространств в мире я выберу этот дом. Пусть даже, в отсутствие Сверчка, комнатки тихо спят, на рассвете и на закате. Главное, - помнят.  Кстати о тишине. Тишина - это царство тайн. И если духи, вроде Вас, существуют,  пусть они тайны и разгадывают.

После школы, я не побежала поступать в новое учебное учреждение,  - бабушка серьезно болела и я постоянно находилась с ней рядом, - брала на себя её боль. Теперь бабушки нет, а боль осталась.

Сухарик  думает обо мне, звонит по тысяче раз в день и бесконечно признается в своей любви. Да, Милый Карл, когда постоянно твердят о том, что любят, - человек, произносивший это, превращается в афоризм.

А возможно, всё дело в том, что он - «Сухарик». Так  называю людей с утрированным левым полушарием, ведь правым, они почти не пользуются. Если ты меня не сразу понял, объясняю, он - физик. И эта физика почти съела в нем парня. Учится на третьем курсе нашего главного института и постепенно складывается, точно бумажный самолетик. Это я про цели. Их у него несколько.

Он счастлив в своей дистанционной симпатии ко мне, не замечая неприступного выражения моего лица.  Не представляю его рядом с собой.  Возможно, потому, что этот человек не похож на моего будущего мужа, даже на его тень. А он считает странным то, что я в свои года (как будто мне сто!) верю в сказки.
 
Спешу заметить, что все восемнадцать лет я в них и верила.  В рамках его «антисказочной» теории, я  вроде Ньютона под яблоней. Мне же видится, что я больше подобна Паскалю, проезжавшему по мосту и узревшему чудо.  Правда, пока ничего такого не видела, не слышала и не встречала. Надеяться на чудо мне не может запретить никто, даже безответно влюбленный.

Хочу пояснить Вам, милый Карл, что сказка - единственное, что у меня есть. И перестать верить в неё, означало бы проигрыш, исчезновение надежд, отвернувшееся солнце…

А я так люблю солнце!
С уважением, Сверчок.
Понедельник

Девушка вскочила со стула, вглядываясь в  электронный почтовый ящик. Письмо не сможет уйти на выдуманный адрес. Она пишет не для прочтения. Иногда просто важно кому-то писать. Сейчас компьютер выдаст ошибку, -  письмо не сможет быть доставлено, и она, удалив его, отправится на прогулку.

Стрелки часов шуршат. Ветер бьётся в стекло. Дуб замер в красноречивом понимании. Почти тишина. Почти красота. Теперь не часы. Сердце. Да, сердце пересчитывает жемчужинки на ожерелье. Перестук перламутра. Точно птица стучится коготками.

Верно день выдался строптивым и странным. Письмо отправлено. Ветер закрыл форточку.

Сверчок  вздрогнула: письмо ушло на адрес, которого нет.