Блокнот Часть 1

02.07.20, 17:29


Трудно понять человеческую душу, но душу
 свою собственную понять ещё трудней.
А. П. Чехов, «Драма на охоте»


Где-то в дали послышался грохот надвигающейся грозы. Как на зло у меня с собой не было ни зонта, ни куртки. Только старый пленочный фотоаппарат, блокнот и полупустая упаковка мятной жвачки. Мокнуть под дождем не хотелось, но и домой пока не тянуло…
Спустя несколько минут на ладонь приземлились пару капель, а зонта по-прежнему не было. В метрах пятидесяти светилась грязная неоновая вывеска старого придорожного кафе. Обычно, я обходила его стороной, но грохот становился сильнее, а капли все настырнее падали на уже холодные пальцы и плечи, поэтому уже через пару минут я толкнула дверь «забегаловки». В нос ударил обжигающий запах дешевого кофе, а перед глазами повисла завеса дыма, исходящего от свежей выпечки. Сегодня здесь было намного уютнее, чем когда-либо.
Чтобы не принимать участие в каких-либо беседах, я села за дальний стол в углу, заказала чашку чая с мятой и стала наблюдать за посетителями. Есть у меня такая, не самая прилична привычка – рассматривать окружающих, пытаясь понять, о чем они думают.
По стеклу забегали капли, а в моей головы одна за другой начали носиться мысли. Я открыла блокнот, попросила у официантки ручку и начала писать…

"Говорят, что каждый человек – это книга, которую не каждый может прочитать. А мне кажется, что душа человека – это океан. Океан, у которого пока еще нет названия, и про который ты слышал или видел его с берега, но сам не изучал. И вдруг случайно посмотришь человеку в глаза и сам не заметишь, как начнешь проваливаться в его пучину, пытаясь откопать то, что скрыто на дне, под толщей воды. Но это только начало… Дальше, тебя уже понесет по океану души, периодически забрасывая лодку на рифы боли или острова сожаления. И так каждый раз, взгляд за взглядом, слово за словом, ты будешь увлекаться, отплывать все дальше и дальше от берега, натыкаться на рифы, чинить лодки и плыть заново, пока сам не поймешь, что не знаешь, где оказался. Но выбраться, даже из океана, вполне возможно. От одного берега, ты когда-то приплывешь к другому, выйдешь на сушу, вытащишь из воды лодку (или оставишь для следующего путешественника) и побредешь домой.
Но вот как быть со своим собственным океаном? Казалось бы, также сядь в лодку, оттолкнись от берега и греби. Но все намного сложнее, как мне кажется. Свой океан ты знаешь, потому что сам его наполнял: знаешь, где рифы, где острова, где водовороты, а где вода спокойная и безопасная. Тогда возникает вопрос: зачем исследовать то, что сам создал? А разве у вас не возникало желания поменять прошлое? Промолчать в нужный момент, извиниться, отказаться поделиться чем-то личным, признаться в чем-то, чтобы избежать проблем? Наполнить океан иначе?
И вот, ты погружаешься в свое бесконечное сознание и плывешь по своему океану к рифу, который вырос совсем недавно. Ты вспоминаешь все что было по деталям, вплоть до запахов и уже подплываешь к самому краю. В голове возникает желанный образ, желанный разговор, желанное и, как теперь известно, правильное действие и океан остается спокойным. Но есть одно «но». Океан нельзя опустошить и заполнить заново. И ты бьешься о тот же риф, но уже намного сильнее, потому что перестал следить за течением, принимая желаемое за действительное. Тебя заново поглощает водоворот событий, и ты тонешь, опускаясь на дно…"

На страницу блокнота упала слеза и слово «риф» начало расплываться. Я вырвала этот лист и бросила клочок бумаги на дальний край стола. Расплатившись за чай и оставив мелочь официантке, я вышла на улицу. Прохладный влажный воздух нависал над еще хмурым городом. Держа блокнот в руке, я пошла в сторону дома, не обращая внимания на грязь и лужи. А в голове бегала одна мысль: «Сколько океанов я открыла, сколько переплыла, а в своем, кажется, утонула». Вдали опять слышался грохот…