Записки сыщика-любителя

    Все любят читать детективы. Но мало кому удаётся самому поучаствовать в настоящем криминальном расследовании, поработать серыми клеточками, почувствовать охотничий азарт, радостное волнение и приятное удовлетворение от раскрытия сложного запутанного дела.
    Описываемые события произошли в те суровые нуарные времена, когда не было ни интернета, ни мобильного телефона, когда любая вещь (и одежда, и книги, и электроника) была в дефиците, стоила дорого и легко продавалась без всякого Авито, а жизнь человека, наоборот была дёшева и убийства политиков, бизнесменов и бандитов были рутинной повседневностью.
 
               
                Дачный детектив
   
    "Это не мыши - это воры"- сразу определяю, взглянув на развороченную веранду. "Дилетанты" - уточняю проходя по комнате: "К тому же - полные засранцы" – резюмирую, нюхая кучу на крыльце.
    Грабили нашу дачу и раньше, но не так нагло, цинично - в середине лета, у всех на виду.
Осмотр места преступления показал: воры, выдавив стекло детской веранды, смогли проникнуть только в часть нашего большого дома (деревенская изба-пятистенка, за годы обросшая пристройками, верандочками и крылечками).
Похищено: кассетный магнитофон "Весна-207", десяток магнитокассет, маленький радиоприёмник, ещё какая-то фигня, но главное (чего было особенно жаль) - только привезённые из Франции  две пары роликовых коньков и большой яркий игрушечный поезд-зоопарк.
"Всех найдём, всё вернём" - успокаиваю грустящих о роликах Диму с Костей (сына и племянника) и совсем маленькую дочку Катюшку, оплакивающую зоопарк.
    "Детей ограбили, суки! Найду - пасть порву!" - бешено скрепя зубами, убираю преступные экскременты с крыльца.
Действовать нужно быстро, решительно, по горячим следам!
    Следующий важнейший этап любого следствия - опрос свидетелей.
Оказалось: Козловы - соседи слева отсутствовали, Янсоны и Овчинниковы ничего не видели, остались Бабановы. Вообще, отношение со всеми соседями были хорошие: когда-то вместе строились в чистом поле, помогали друг другу.
С Бабановыми даже забора не было.
    "Обокрали! На этой неделе? Какой ужас, а я ничего не заметила!" - по-южному темпераментно и эмоционально реагирует тётя Нина (так по-простому зову её с детства): "Чайку хочешь?"
"Облом, никаких зацепок!" - прикрыв глаза, сосредоточенно шевелю губами  на соседском диване. Отвлекаюсь на шум и вдруг, на самом виду, замечаю знакомую вещь.
    "Откуда у тебя это?" - актрисой древнегреческой трагедии вопрошает тётя Нина своего десятилетнего внука Митю, нервно тряся перед его носом украденной у нас магнитофонной кассетой. Тот молчит, как Зоя Космодемьянская на допросе, невинно глядя на нас голубыми глазами...
"Что ж, Митяй, пойдём выйдем, поговорим по-мужски" - вступаю я добрым следователем и ласково сжав плечо, подталкивает ребёнка к выходу.
"Это не моё, это Саша дал послушать" - крепко уцепившись за бабушку, наконец, раскалывается Митя.
"Что за Саша? Где живёт? Пойдём проводишь!"- сразу напираю я.
"Синий дом у колодца, он большой, боюсь, не пойду"- паршивец окончательно прячется за бабушку.
    Обшитый облезлой вагонкой, грязно-голубой дом, заранее сдавался развешенными на верёвках белыми флагами простыней.
"Сашу? Зачем? Что он опять натворил?" - по-деревенски запричитала молодая миловидная женщина с грустным усталым взглядом.
На крыльцо вышел длинный тощий, опасливо озирающийся акселерат.
"Вот Митяй, тебе, передал" - сую ему касету: "Твоя?"
"Ага..." Попался родимый!
"Пойдём-ка к тебе потолкуем" - подталкивают парня в дом.
Среди общего бардака его комнаты: не заправленной кровати, разбросанной одежды и всякого хлама, сразу вижу свой магнитофон, за ним радиоприёмник и стопку кассет. Бинго!
    "Кто с тобой работает?! Где ролики и зоопарк?! Отвечай, гнида!!!" - яростно по-жегловски трясу и прижимаю его к стене.
Засранец насупился и молчит, как Герасим без Муму.
Меняю тактику.
"Хорошо, Сашок, зовём ментов. Они цацкаться не будут -  повесят на тебя все кражи в округе и полетишь ясным соколом в солнечный Магадан, лес валить" - блефую я, дружески похлопывая парня по плечу. "А, вы мамаша, сушите ему сухари, на дорожку".
"Да он ещё ребёнок, без отца рос, меня не слушает, совсем от рук отбился!" - заголосила бедная женщина и вдруг неожиданно ловко, без замаха, отвесила затрещину безотцовщине.
Тот вздрогнул, дёрнулся и сразу плаксиво забормотал: "Я ролики не брал, это всё близнецы Миша и Гриша, у карьера живут..."
"Молодец Шурик, за ум взялся, одобряю, а теперь идём, покажешь хату подельников" - по-дружески приобняв, чтобы не сбежал, вывожу парня с участка.
    Семи-восьмилетние курчавые херувимы, клоны маленького Ленина, молча уткнулись в землю, сзади с мрачным видом покуривает их тощий, совсем не похожий на Ильича, папаша.
"Ну и кто будет Гриша?" - ласково начинаю допрос. Оба беззвучно указывают друг на друга. "А Миша?" Та же история. Хитры, однако.
"Куда украденное заныкали , засранцы!" -  резко, в лоб задаю главный вопрос. Тишина...
    Приступаем к очной ставке: "Александр, прошу," Потоптавшись на месте, почесав затылок, после моего толчка в спину, тот забормотал: "Всё у них... всё у них..., и ролики, и паровоз со зверями..."
"Короче, пацаны, либо сейчас тащите всё, либо будет вам "В гостях у дяди Стёпы!" - жёстко ставлю ильичам ультиматум.
Они синхронно посмотрели друг на друга, оглянулись на бросившего сигарету и угрожающе приближающегося папашу, и внезапно одновременно сиганули с участка к песчаном обрыву, кубарем скатились десяток метров, быстро по-собачьи закопали и как фокусники, волшебно извлекли все украденное.
Ещё раз бинго!!!
Наконец, задаю им последний, наболевший гамлетовский вопрос: "Кто насрал?"
Близнецы характерным ленинским жестом дружно указывают, на вдруг застеснявшегося Шурика. Ну и дела!
    Оставив детей песчаных карьеров грозному папашке, победно, со щитом возвращаюсь домой.
За мной, нагруженный украденным, тащится понурый Санёк, направленный к нам на трудотерапию и лечение медвежьей болезни.
    Глядя, как туповато он елозит мокрой тряпкой по полу, задумываюсь: "Что-то картинка не складывается, не тянет ни он, ни ильичи на главгада, мозгов маловато, да и живут далеко.
И тут: "Это же элементарно, Ватсон!" - меня осеняет.
    И тогда, с тяжёлым сердцем я задаю Александру вопрос, на который уже знаю, боюсь и не хочу услышать ответ...
               

                Похищение Шагала   
   
 Дверь сотрясали мощные удары - снаружи ломились. Бросаюсь в комнату к окну: неясные фигуры, возбуждённые голоса. Лечу через основной вход, обогнув дом, с разбегу набрасываюсь на двух парней: здорового коренастого и щуплого вертлявого. Валю здорового на землю, хватаю щуплого. Тот яростно отбивается, извиваясь угрём, выскальзывает и стремительно убегает вдоль дома. Отвесив пару плюх, заломив руку, тащу второго в мастерскую. По пути звонюсь к соседям (знакомой пожилой паре), прошу вызвать ментов.
   
    Мастерская - небольшая комната с просторной прихожей и двумя входами на обе стороны многоэтажки, выделенная ЖЭКом, где я числился художником-оформителем, находилась в спальном районе почти на краю города.
Место гнусное, гиблое, примечательно лишь художественной топонимикой: проспекты - Культуры, Художников, Поэтический бульвар, улицы - Кустодиева, Сикейроса, Луначарского и всё в том же духе.
    Придя сегодня утром, я обнаружил изрядно разгромленное помещение, взломанную заднюю дверь и пропажу многих ценных вещей: кистей (щетинных и беличьих), красок (акварельных и масляных), любимых резцов для гравюры, кучи прочих худматериалов, огромного радиоприёмника высшего класса "Ленинград 006 стерео" с УКВ, нескольких книг по искусству. И главная самая досадная потеря - недавно подаренный большой шикарный очень редкий альбом Марка Шагала (крайне актуального тогда для меня художника).
    И только я отремонтировал и запер, взломанную дверь, её опять стали ломать...
   
     "Какие-то неправильные воры попались, как лохи-убийцы вернулись на место преступления," - удивлённо трясусь в ментовском козлике по пути в участок.
    Заявление о краже сочиняется туго: писатель я так себе, не Толстой, да и не Достоевский, писать, особенно официальные бумаги, не люблю.
"Есть шанс вернуть украденное?" - интересуюсь у дежурного старлея.
"Вряд ли, мелочёвка, краж много, людей мало."
Честный попался, похоже плакал мой Шагал...
Но как говорил Остап Бендер: "Спасение утопающих - дело рук самих утопающих".
Давлю на вора, тряся перед носом недописанным заявлением: "Последний шанс, отдай что спёр, сдай дружков - отпущу, иначе полный песец - все кражи в районе на тебе".
Молчит, слушает, кивает...
"Командир, мы, вроде, договорились, если что вернёмся, будь добр, пусти парня," - прошу дежурного.
   
    Вор по имени Виталик заканчивал ПТУ с художественным уклоном и жил на пятом этаже моей многоэтажки.
У него обнаружились почти все художественные материалы: кисти, акварель "Ленинград" и тубы с маслом, сангина, уголь, фирменные карандаши, рулон ватмана и даже мои любимые штихеля.
Выяснялось: щуплый сбежавший (одногрупник Виталика) посещал меня впервые. Но за пару дней моего отсутствия, во взломанной мастерской, побывало почти всё местное малолетние хулиганьё.
В общем: вор Виталик оказался хорошим парнем. Я даже оставил ему немного карандашей и кистей на память...
   
    Обход адресов потенциальных воришек, названных им, был делом нелёгким, нелепым и странным.
Звонишь в квартиру, голословно сообщаешь родителям, что их ребёнок - вор, пугаешь милицией. Кое- кто пускает вовнутрь, с большинством общаешься через порог. Результат почти нулевой - всякая мелочь: карандаши, фломастеры, небольшие книги и не следа ни радиолы, ни Шагала.
    Остался последний адрес - последний шанс.
Открывает благообразный дядька, немного подшофе, с хитрым прищуром - Иудушка Головлёв или какой-нибудь персонаж Достоевского.
"Ваш сын обворовал... дело заведено... есть свидетели... вернусь с ментами!" - напираю, привычно блефуя.
    "Сынули нету-с, попал в дурную компанию - грабили машины, теперь где-то прячется от милиции-с" - словно в девятнадцатом веке, отвечает он. "Минуточку" - выходит и возвращается с бандурой радиоприёмника: "Ваше-с?"
"Моё-с! Моё-с"- невольно тоже заражаюсь архаикой: "А еще был большой такой альбом "Шагал - возвращение мастера", на обложке летит арлекин с цветами и птицей ..."
"На красной лошадке, знаю-с, знаю-с - это мой любимый художник" - радостно сообщает он: "Но, к сожалению, больше ничего нету-с"- огорчённо добавляет, широко раскрыв хитрые бегающие глазки и нервно потирая руки.
    "Это всё! Плакал мой Шагал, заныкал его сволочь, любитель искусства хренов!" - понимаю ясно, с окончательной обречённо безысходностью - "И навсегда улетел от меня арлекин с цветами и птицей на красной лошадке в неведомые голубые дали..."
   
     А Шагала я все-таки вернул: через год нашёл и задорого купил в "Букинисте". И он до сих пор украшает мою книжную полку...


                Убийство на Пионерской улице.

    Как-то с шестилетним сыном гуляли по Смоленскому кладбищу между заброшенных могил всяческих князей, генералов, чиновников, профессоров, купцов и прочих почётных граждан.
Атмосфера романтически-умиротворяющая, навевающая печально-философские мысли.
На подходе к церкви утыкаемся в частокол свежих надгробий: чёрный гранит, золотые кресты, молодые быкастые бандитские лица - новая элита страны.
 Это крайне живописное зрелище казалось столь же далёким и нереальным, как и дореволюционные могилы.
Но это было не так...

    Длинный требовательный звонок, стук в дверь, крики: "Откройте милиция!"
Вваливается десяток возбуждённых ментов во главе с майором и с возгласами: "Заказуха, балкон, киллер, депутат..." - расползаются, как тараканы, по всей нашей огромной квартире (площадь почти двести метров, шесть комнат, два входа, сложная запутанная планировка, все окна с видом на  стык Пионерской и Пушкарской улиц опоясывает широкий длинный балкон).
    "Я бы стрелял с чердака," - компетентно заявляю суетящемуся майору.
По чёрной лестнице заваленной сломанными стульями, старыми телевизорами и прочим хламом поднимаемся на огромный мрачный, как подземелье средневекового замка, чердак.
Скрипит и стонет старый лифт, тревожно гремит кровля, громко хлопают ставни слуховых окон.
 Майор, чертыхаясь и спотыкаясь в потёмках, исследует центр, я дальнюю часть помещения.
Огибаю шахту лифта и остолбиваю: на мощном основании из бруса и сложном штативе-подставке укреплён непонятный автомат с рожком от калаша, глушителем и большим оптическим прицелом, нацеленный в небольшую дырку в крыше.
Прямо кино какое-то!
Сразу припоминаю: вчера на чердаке долго ходили, гремели. Решил - сантехники, посмотреть поленился.
 А час назад шумели на чёрной лестнице: наверняка ведь убийца сбегал. Хотел пойти разобраться, но опять поленился.
Повезло! (Вопрос кому,  киллеру или мне?)
    Заглянул в окуляр прицела, чуть не коснувшись руками автомата (доказывай потом что не киллер): толком ничего не видно.
Посмотрел в дырку крыши над стволом: "Мать честная!" - перекрыв Пионерскую у Большого проспекта сгрудились милицейские машины, фейерверк мигалок, суета как в муравейнике перед грозой, в центре - фуражки толстопузых начальников.
Кличу майора. Тот с криком: "Сторожи, ничего не трогай" - уносится за подмогой.
    Потом три часа менты нас мучили каверзными вопросами (явно подозревая в соучастии), снимая отпечатки, прокурили и измазали нашу кухню, запасной выход, лестницу чёрными несмываемыми пятнами и уехали только в полночь.
    Через пару дней меня вызвали в уголовку на Ленина, промурыжили часа два и, наконец, окончательно отпустили...

Из газет: "Коммерсант", "Деловой Петербург", "Известия", "Фонтанка" осень 2001 года:
    "В Петербурге  в собственном джипе Opel, припаркованном у офиса, убит вице-президент "Академии национальной безопасности" Олег Таран, известный близостью к спикеру Госдумы Геннадию Селезневу."
"Сотрудники правоохранительных органов говорят о профессионализме стрелявшего: стрельба велась с расстояния около 170 метров, с чердака дома 3 по Большой Пушкарской улице..."
"Там оперативники впоследствии нашли орудие убийства — карабин Симонова с глушителем и оптическим прицелом. Было сделано 9 выстрелов, еще 1 патрон остался в стволе..."
"Таран, получив ранение в голову и плечо, скончался на месте."
"На место преступления немедленно прибыли руководство ГУВД и ряд руководящих работников городской прокуратуры.
Начальник ГУВД Вениамин Петухов заявил, что убийство наверняка связано с коммерческой деятельностью господина Тарана и его организации."

     Вот так всегда - всё делает Холмс, а слава достаётся какому-то Петухову из Скотленд-Ярда!