Ведро с пеплом

Мы путники: идём по нитям хаоса, петляем, причудливо узор судьбы своей случайно создавая. Спешим. Падаем. Встаём. Внезапно скорость жизни до нулевой отметки замедляем.

Маршрут от "Не-живём" до остановки "Прозябаем" на шкуре собственной годами проверяем. Почти что умираем и зеркала души своей отрезом чёрной ткани настырно добровольно прикрываем.

Похоронили в семьдесят. Скорбим. Вдруг, неожиданно, осознаём, что умер-то давно: пожалуй, где-то в тридцать... Крест на себе, заранее, зачем-то ставим. Могилку регулярно поправляем. Голову щедро пеплом посыпаем.

Оно, ведь, ясно: с мёртвого какой быть может спрос? Удобно. Как страус: клюв в песок, и замираем? Не вопрос. Осознаём и снова в сон с открытыми глазами надёжно, глубоко, ныряем, — в надежде встретить Феникса.

Такое, говорят, бывает: крылом испепеляющим махнёт, до тла сожжёт, и к жизни возвращает. Рассказывают, к некоторым прилетает.
Вот только, кто об этом не понаслышке знает?

10.07.2020
________
Источник фото: Интернет