Тьма над песками

В преддверии анонса новой книги, продолжаю публиковать серию небольших тематических рассказов...

Снова в цепях.
Во тьме.
В который раз? Глокк давно сбился со счёта.
Но теперь все стало много хуже. Дышать было нечем. Мешок на голове душил своей вонью. Разъедающая жара плавила мысли. В горле саднило, а кишки сплелись змеями, моля хотя бы о капельке воды.

«Вот дерьмо».

Снова тьма. Но сквозь мешок Глокк чувствовал палящее солнце и жар раскалённого песка. А ещё смердение харматских солдат. Конвоиры переговаривались на своём гаркающем наречии, время от времени передавая друг другу мех с водой.

«Ублюдки. Хоть бы глоток дали».

Глокка взяли ночью, пока он спал. Гребаный дед, у которого он укрылся, сдал его с потрохами. Пустынники готовы родную мать продать, за пару медяков. Старый хрыч не оказался исключением.

После бессонной ночи, проведённой в допросах и истязаниях, его погрузили в повозку и повезли на край мира.

Краем уха, Глокк слышал разговоры про Чёрную яму. Оттуда не выбираются. Это билет в один конец.

«Дерьмо».

Они спрашивали про какую-то то «кровь». Якобы Глокк утащил целую телегу этой штуки.

«Даже смешно. Я положил столько ублюдков и невинных людей, а попался на краже, которой не совершал».

Плечи горели огнём. Мускулы затекли, а раны, оставшиеся после пыток, нещадно стонали. Но самое страшное было не это.

Его запястья стискивали браслеты. Даже на палящем солнце, гладкий металл обжигал своим холодом. Глокк машинально поглаживал оковы и с ужасом осознавал, что больше не может призвать свой богородный дар. Он сжался, как испуганный котёнок, где-то на задворках души, жалобно попискивая и растворяясь в пустоте с каждой минутой.

Глокк тяжело вздохнул. Выбора не оставалось.

«Значит, Чёрная яма... И как я вляпался в это дерьмо...»

В небесах горланил одинокий коршун. Он ждал, когда обессиленный пленник рухнет с повозки. Ждал сытного пиршества.

«Не дождёшься, сраный голубь. Все только начинается...»