Я не стану Есениным,
И Ахматову мне не догнать.
Но я могу остаться собою,
Той про кого в книгах не прочитать.
Я не понимаю лирику Блока,
Может и никогда не пойму.
Но, я могу написать балладу.
Балладу про жизнь свою.
Все мое творчество,
Пропитано ядом!
Ядом моей Души.
Я пишу лишь то, что проживаю.
Проживаю в годы свои.
Я не пишу прозу как Пушкин.
Не пойму мертвые души тоски,
Но я могу написать рассказы.
Рассказы что веют мои мечты.
Все что написано тонкой ручкой на желтой бумаге
Или напечатано ночью от руки
Все прошло через мою душу.
Все имеет историю
Историю своей судьбы!
Я та кто есть...
© Copyright: Анита Матренина, 2020
Свидетельство о публикации №220071000385
Свидетельство о публикации №220071000385
Рецензии