Спасибо

   Живет себе человек, век мыкает, сам себе ум, себе хозяин, слова бережет, дела не чурается. К холоду да жаре привык, журавлей в небе не считает, а все больше цыплят по осени. И не то чтобы все хорошо, а довольствуется тем, что имеет. А как опалит душу нечаянное солнце, и перевернется мир вверх тормашками в одночасье. И вот ушел покой: то смех, то слезы — душа болит, грудь разрывает то ли от счастья великого, то ли от печали тяжелой, неподъемной. И видит он все, что раньше не замечал за ненадобностью: и цветы, и звезды, и небо тридцати разных оттенков, да только не слаще, а горше от этого. И не влезают в сердце ни небо это опрокинутое, ни звезды колючие.
    И встает он тогда, и улыбается, и идет солнцу навстречу, потому что бежать как бы и некуда. И принимает в себя весь его свет без остатка. Либо согреюсь, либо сгорю. Судьба, стало быть. А тебе, солнце, спасибо. За каждый твой луч. За то, что чувствую, что еще дышу. За радость, что даришь, пусть и помалу. За то, что живой.