Последний бриз

Ничто никогда не меняется.
Приливные волны, отливные войны. Замерший в едином мгновении мир, имитирующий движение повторением циклов.
Этот причал пустовал сколько я себя помню. Кому интересны несколько небрежно сколоченных воедино досок, иногда шатающихся под дуновением ветра и, ещё реже, скрипящих, если поставить на них что-то слишком неаккуратно.
Наверное, у того, кто его построил, были какие-то цели, помыслы, идеи. Какая разница.
Есть то, что есть: причал, бьющаяся о него и рассыпающаяся на тысячи стеклышек вода, и морской воздух, овевающий берег и дарящий ощущение ложной ностальгии. Ностальгии по тем вещам, которых никогда не было и, скорее всего, не будет.
Иногда хочется верить, что в каком-то из миров всё по-другому, и вряд ли это можно каким-либо образом опровергнуть. Какая разница.
Сон о серебряном причале и фрегате с парусами любого цвета – алого, зелёного, белого, – остаётся всего лишь сном. Реален только этот самый ветер, давящий на щеки и пробуждающий спящие внутри каждого мелодии, пересмешивая их и заставляя их повторяться бесчисленное количество раз.
На каждую гальку, или песчинку, на берегу по одной. Или по несколько. Какая разница.
Когда у тебя болит голова, всё, о чём ты думаешь, - как избавиться от боли. И если получается, за этим следует условный вздох облегчения. А если нет?
Вообще, сам концепт боли сильно приукрашен и романтизирован. Она не несёт ничего, кроме самой себя, всевозникающей и всепроникающей. И если она правда есть, в мыслях не появляется никакого её красивого образа. Тупая боль, занимающая собой всё пространство.
Ветер может избавить от головной боли. И от мыслей, разом. Направление его не так уж и важно, это снова скорее относится к образу, картинке, нежели к реальности, где ощущения в большинстве случаев одни и те же.
Забавно, что даже отдых – равно ничегонеделание – не приносит желаемого, или необходимого, покоя, лишь отсрочивая неизбежную потребность.
И бриз – последняя из ступенек к ней. Прощай, пустующий причал.