Рефлексия осени

Странно, но я давно не чувствовал запах опавших листьев. Отвык. И шорох их, как шебуршание подкрадывающегося сзади хищного чудика, продолжается, когда поворачиваешь голову назад, но уже просто осенним шёпотом.
А ведь раньше, в детстве даже этот микроскопический парк казался целым пространством, миром, из которого нужно очень долго выходить. А понадобилось всего десять лет. Теперь не хватает и всей земли. И всей жизни.
Лето – символ общества. Осень – одиночества. Поэтому говорят, что осенью рождаются таланты? А кому нужно это одиночество? Я люблю его больше, чем тусовку, но разве это одно и то же, что любить себя больше, чем других?
Одиночество. И люди проходят мимо друг друга… Как сейчас мы.
Нам не хватает. И вот современные художественные произведения становятся основывающимися на придумках, для которых чувства только тряпки, которыми затыкают зияющие дыры в сюжетах. Разве мы разучились чувствовать? Может быть произошёл генетический отбор. Выживает сильнейший – тот, у которого отсутствует чувство боли, и он может встать и продолжить бой. Нет. Есть ещё те, кто научился выдерживать эту боль.
Перед нами раскрываются чудесные картины других миров, и мы видим, какая там бывает осень, лето, зима и весна. И совсем нет необходимости задумываться что это такое. Ведь про это всё давно уже сказано. Осень тоже пройдёт.
Весна – символ менструаций или символ любви?
Что такое любовь? Это когда чувство ведёт помимо воли, смысла? Оно само становится волей и смыслом. И теперь уже ясно, какова ценность этих слов. Когда живёшь ради другого.
Веет холодом, который напоминает о будущей зиме. Одиночество.
До следующей зимы?
А дома так тепло. Красивая музыка. Иногда абсолютно всё равно, о чём она. Нам должно быть приятно.
Но когда мы пытаемся повторить действия того, кто осыпает листья с деревьев, у нас выходит что-то не то. Потому, что он и делает это так, что чувствует это. И тщетно стараться испытать те же чувства. Это придет само. Или никогда не придёт. Как тот, кого мы когда-то ждали до утра. До следующей зимы…
Опять первый, казалось бы устойчивый снег – первый постельный снег. И чёрные деревья – ветвящимися шрамами берёзы, /но/ уходят вдаль, лишь нашим восприятием втыкаясь в холодеющий воздух. А дождь ещё пойдёт. Уйдёт странником, которого прогнали, и растопит этот и без того переувлажнённый снег.
А через несколько дней кто-то случайно порежется о кромку льда. Но все будут думать, что кто-то пролил на простынь гранатовый сок. И забирая сына из детского сада, мама на его вопрос «Что это?», ответит: «Это след от ржавого железа».
А потом, через несколько лет он напишет о том, как кто-то потерял кольцо из воронёной стали и оно оставило зловещий след на первом удержавшемся снеге, который завтра, или послезавтра растает.
Значит зима – не символ любви. Золото не ржавеет. Оно теряется. Опадает. Как эти листья.



26 сентября, 24 октября 1993