С К Л О Н Я Я С Ь П Е Р Е Д
В О Л Е Ю Т И Р А Н А
Ни слова, брат!
Холодный дым горчит,
По высохшему руслу протекая.
Разбитое плечо кровоточит
Под стершейся шлеей чужого края,
Что был любим…
Ты слышишь: снова ад,
Кровавый ад под нашими ногами,
Где пленники через плечо глядят
На дом, что исчезает за холмами.
Идут… Куда? К заклятым берегам?
Волнами дым разносит ветер шумный.
Стоит среди орды пустой наш храм –
Босой, простоволосый и безумный.
Будь проклята отчизна,
где сыны,
склоняясь перед волею тирана,
ведут на медный окрик старины
по лезвию слепого ятагана
родную мать…
Павло Гирнык
(«Дружба народов», 1989, № 1)
Листая старые журналы 269
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №220071300621
Свидетельство о публикации №220071300621
Рецензии