Блокнот Часть 4

09.07.20, 22.21

«Русский человек любит вспоминать, но не любит жить...»
А.П. Чехов «Степь»

Воздух наполнялся влагой, нависающих над городом туч. Слышался шелест листьев липы, находившейся около скамейки в парке. В реке еле слышно плескались утки, а солнце пыталось протянуть лучи на землю сквозь пелену облаков. Ветер перевернул несколько страниц блокнота. В левом верхнем углу красовался авторский значок и надпись - «Про Воспоминания».

«Что. Такое. Память. С научной точки зрения это определение возможностей человека запоминать, сохранять, воспроизводить и забывать информацию собственного опыта. Но если бы мы руководствовались наукой, Боже мой, мы бы остались на уровне развития обезьяны.
Как по мне, память – это железнодорожное полотно, по которому движется небольшой поезд с единственным пассажиром и, по совместительству, проводником, контролером и машинистом. Этот поезд неустанно путешествует и перемещает вас во времени и пространстве.  Иногда пейзаж за окном представляет из себя невероятно красочную картину, наполненную зеленью, солнечным светом, розовыми от смущения облаками, песнями пернатых и шумом ветра. Это хорошие воспоминания. Но, к сожалению, бывают и плохие: сумрачный лес, дождь, ветер, прорывающийся к самому сердцу через грудную клетку, тишина или пронзительный рёв раненого зверя…
Есть еще одна категория воспоминаний, которых, скорее всего, в нашей памяти больше всего. Их можно сравнить с летней грозой: среди нежных молочных облаков пробивается вспышка молнии и земля покрывается тенью ужаса, по листьям невесомых и воздушных деревьев бьет настырный дождь, а ветер все также пытается пробить грудную клетку… Это те воспоминания, которые не могут вызвать лишь один спектр эмоций – тебе было хорошо, но сейчас этого нет. Тебя любили, а сейчас – нет; ты был счастлив, а сейчас – нет; ты жил, а сейчас – нет.
Но самое парадоксальное, что есть в этих воспоминаниях, это амбивалентность (какая же я умная, с ума сойти). Это всегда что-то сугубо личное, но такое общее; что-то болезненное, но и приятное одновременно; что-то далекое, но его невозможно не помнить…»

Утки подплыли ближе к берегу, в надежде получить заветное «угощение». Я бросила им несколько кусочков хлеба, а оставшиеся крошки отдала настырным голубям. Людей становилось больше. Ветер снова перевернул страницу. На это раз в верху страницы было написано: «О любви».