Монастырь

 Закрыли Свободу.  Проломили ей череп… Дали номер вместо имени и посадили под замок.  Душа её между жёсткими прутьями пробивается наружу. Сквозь когти,  судорожно сжимающие горло, просачивается, через терновники и суховей, через погосты и болота, через стекло и бетон – туда,  где трели соловьёв, а не соловьиный помёт, где родниковая вода, а не вода в пластике, где трава выше человеческого роста и шёпот берёз на ветру, где легко дышится и звучит голос Есенина, Фета, Цветаевой… К ганиной яме. Туда, где Они...   Где время не властно над смертью. Где ангелы поют,  и по ночам обходит владения Спорительница Хлебов, собирающая зёрна в житницу своего Божественного Сына и Бога нашего, отсеивая плевелы. Пашня дышит плодородием;  крупные жемчужины как зёрна разбросаны по полю. А  Она стоит, вся в чёрном, с воздетыми к Небу руками,  молится  за русский народ, погибающий в беззаконии... С ней -  девы. Юные.
 
Чёрные тучи нависли над ними… Гиены и шакалы точат зубы на жертвы… Крест как перевёрнутый знак в руках смотрящего… Его хищный взгляд рыскает по лесам. Не смогут юные девы отстоять свою свободу выбора, скрутят их, разгонят, отправят в тюрьмы за непослушание «волкам в овечьих шкурах»…»  «Поразят пастыря и рассеются овцы». В психушку... на «овощную» базу, где множество таких смельчаков несут наказание жизнью. Они заплатили цену за свободу. Высокую цену. И жребий их – распятие на Кресте.

Матери  денно и ночно взывают к Спасителю. «Избавь дитяток от уготованной доли… Не дай погибнуть» ,– молятся они тому, кто жизнь свою положил за каждую из них. Но молчит Господь.  «Не они меня выбрали, а я их. Девство  выше брака. Они – невесты Христовы. Радуйтесь и веселитесь!» Только матери продолжают молить  Господа: «Пощади …»  Не понимает материнское сердце, что  Лето Господня  -  их пора.
 
Пастырь добрый, их отец, опираясь на меч духовный, сражается в открытом поле... «Бремя твоё сладко, а иго легко», - повторяет игумен как молитву, и отлетают от монастыря полчища бесов.

 Сидит Свобода за железными прутьями, присвоили ей номер, проломив череп, а Душа на воле. Она там,  где Правда, Солнце Правды – Господь. Душу не посадить за решётку,  не убить. Душа бессмертна.  Сейчас она там,  в  Среднеуральском монастыре. Среди юных дев. Под покровом Пресвятой Богородицы, её образа «Спорительницы хлебов».
 
Мы все перед выбором… Отдать свободу и получить  взамен жизнь, став номерным знаком бесовского концлагеря или отстоять свою свободу, в молитве и посте, духом не предать Спасителя и взойти с ним на Крест.
 
«Второй раз приду, вряд ли веру найду на земле…Мужайся, малое стадо, я победил смерть».