Исаакян

В буфете гостиницы «Башкирия» всегда есть пиво. Столики на четырех постепенно освобождаются. Кто пьет, кто ест. Но не будешь же есть и пить часами. Маленькое помещение наполняется вновь и вновь.
У нас с Виктором игра на проницательность. Мы всегда садимся так, чтобы видны были входящие, и сразу же, сначала он, потом я, говорим друг другу, что мы заметили особенного в том или ином человеке, что в нем интересного, какой он национальности, чем занимается. Правда, чаще  садилась спиной ко всему, так было приятнее Виктору, а я старалась делать только так, чтобы и ему и мне было хорошо.
И вот уже несколько минут мы со смехом следили за поединком красивого армянина с дородной рыжей буфетчицей. Она старалась услужить ему, называя его грузином. От умения обходиться с посетителями зависела выручка этой лисы. А он, оскорбленно блестя глазами, отшучивался и не хотел брать того вина, которое она ему предлагала.
- Сухое вино будешь пить в своем Сухуми, - говорила она с полным непониманием, где Сухуми, и кто там живет.
- Много ты понимаешь, плохо работаешь.
- Друг, знаешь Исаакяна? - крикнул Виктор.
-О, Исаакян! - кровь прихлынула к смуглому лицу армянина при одном этом имени. - О, кто не знает Исаакяна, тот мне не друг. Он подсел за наш столик, с любопытством нас разглядывая.
- Аветик Исаакян — наша гордость.
-Выпьем за Исаакяна, - сказал Виктор. Я знала, что за этим последует. Вместо бутылок пива, с наклейками за вчерашний день, - пиво было обязательно вчерашнее и этим преследовало нас, - сейчас же появились две бутылки с более существенным содержимым. Психология закончилась. Я была уже лишней на этом празднике жизни.