Усталость

Я так устала. Как будто очень долго хранила чью-то очень страшную тайну, а потом оказалось, что все давно ее знали из газет.
Я очень устала.
Словно последние несколько лет была застрявшим в лесу партизаном, пыталась поймать радиоволны, сообщить Родине важные новости, но добравшись до города увидела, что никакой войны больше нет.Что у них теперь грёбаный прекрасный мир, все партизаны переженились на врагах,теперь у них новые карты и моего леса на них нет.
Я бесконечно устала. Как если бы дошла пешком до Алма-Аты, но проснулась все ещё в условном Бишкеке и нужно было бы идти заново, заново.
Я пробовала выспаться, пробовала поесть. Пробовала говорить и пробовала молчать. Но это совершенно не помогает, потому что я как-то бесполезно устала. С этим даже не сделаешь ничего. Пьёшь кофе, идешь на работу, меняешь по сезону одежду и обувь, встречаешь людей, говоришь им слова, потом никогда не помнишь ни людей, ни время года, ни даже свои слова.
Надо позвонить Бутусову, спросить смог ди он сделать эту музыку вечной и не остались ли у него случайно ещё батарейки.