***

Легкая дымка стелется вдоль по озеру –
Сон, затаенный на краешке детской души.
Дальше уводит тропинка с призрачной проседью
Лунного света в недра лесной глуши.
Здесь я ступаю мягко босыми пятками,
Хрупкая, словно бабочка на просвет.
Вокруг все живое, древнее, необъятное.
Здесь я оставлю свой самый заветный секрет.
И под корягой старой очеловеченной
В землю зарою шкатулку – свой скромный клад.
Нечто, пока еще теплое, неискалеченное.
То, чем являлась я многие годы назад.
Я соберу по крупицам, начну с немногого:
Пара альбомов, впитавших в себя акварель.
Ворох бумажный, что стоит мне очень дорого,
Будет хранить, словно страж мне пушистая ель.

Сокровища, милые сердцу, до боли знакомые,
Не нужные в нынешней жизни, оставлю внутри.
И я среди леса растрепанная, бестолковая,
Укрою листвой шрам на вспоротом теле земли.
Зажмурюсь так сильно, насколько смыкаются веки, и
Мне тут же обрушится в уши машинный шум.
Я в городе. Снова. И город во мне навеки,
Укутает в цепкие сети болотистых дум.
И нету со мной ни коряги, ни елочки милой той,
Что духом лесным приходила ко мне во снах.
И только поманит, лукавая, меня раз иной
Еловой иголочкой в спутанных волосах.