Последняя капля

    Я лето пью по дням, по каплям.
   По каплям ночной росы, что держится до рассвета, сияя бесстыдно и радостно алмазными гранями на зелёном бархате листвы.
   По каплям дождя, что собираются в ручьи и реки, которых не счесть.
   По каплям слёз, что текут щеками от радости быть здесь и видеть то, чему не найти иного имени, как Любовь.

   Муравьям да бабочкам достаточно брызг, а человеку мало и рек.  Ему подавай дали морские, которых страшится, к которым тянет его, а зачем- не знает сам.
   Слушая биение сердца моря, собирает, как землянику в лукошко, ягоды звёзд на блюдце луны. Ветер играет ему знакомую песню на клавишах волн, а сбиваясь, заводит свою. И, - иди, помешай. Зазевавшейся мелкою рыбой на берег кидаясь, замолкает не вдруг, не затем, чтоб кому угодить. Просто так. Что-то ж было последнею каплей? Каплей лет, что проходят напрасно.

   Я лето пью. По тем каплям, что тянет в авоське паутины мизгирь, или, кажется, остались ещё немного в чашечке цветка, на самом донышке. И жаль отпить их, ибо это всё, что у нас есть.