Из утра, обретённого средь ночи,
Когда еще со снами голова,
Из вороха чернильных чревоточин
Рождаются какие-то слова.
Они ещё отрывочны, туманны,
Голы, как ветки снег с которых сник.
Они ещё как сказочные страны,
Как языки, рождённые из них.
Они еще – дитя из колыбели,
Мысль, не осознающая вины.
Увидели рассвет и оробели,
И стали странной нежностью полны.
Михаил Раков http://www.stihi.ru/2018/11/26/240
а если мысли постоянны:
чуть прозаичны и не странны.
и утро серое всегда.
а солнце светит - иногда...
и радость только в прошлом, в детях.
кто за это все ответит?
кто за это все ответит?
© Copyright: Нина Бескупская, 2020
Свидетельство о публикации №220071800856
Свидетельство о публикации №220071800856
Рецензии