Это, верно, ветер плачет,

                Это, верно, ветер плачет,
                то травы первозданный трепет,
                я сегодня решаю задачу,
                которую задал мне ветер…

                Почему разбросал он листья
                той осеннею глухоманью,
                а теперь золотит верхушки
                златогривых ив над полями…

                Это прятался он под кровлей,
                от какой-то своей обиды
                и как пёс, вдруг чужих завидев,
                жадно выбросил вперёд лапы…

                А потом, устыдившись словно,
                то взмывал, то на землю падал,
                и, ломая нечаянно клёны,
                у калины притих, полонённый…

                И теперь, возвратясь на землю,
                он её обегает взглядом,
                не надышится – только внемлет,
                с каждым вздохом несёт прохладу…

                из 1970-х