День кабачка

   Не может такого быть. В принципе не может! Чтобы кабачок, да не вырос? Не пудрите мне мозги. Я этих перезревших "хрюшек" десятками закапывал, потому как девать было некуда. А тут на весь дачный массив - один!
   Ну уж если один, так изволь его приготовить так чтобы не было мучительно больно.
 - За что больно-то?
 - А за всё "хорошее", что в этом году на нас навалилось.

   Режем кусочками, яйца взбиваем со сливками и тушим. Одна настойка горькая на миндале, другая наливка на шелковице сладкая.
   Сервируем всё это поэзией Серебряного века. Вопросы задаём культурные, всё-таки за столом потомственная питерская интеллигенция.

Ты ей:
 - Маяковский например...
А она тебе;
 - А вот мне Лилечка (Брик) в свои 85, про эту твою, так категорично отпела...

Обращаюсь к другой:
 - Шостакович в этом месте симфонии конечно...
В ответ:
 - Который Дмитрий или Максим?
 - Вы знакомы с обоими?
 - Как сейчас с вами! Помню с Максимом казус вышел...

Опять меняю собеседницу:
 - Шнитке в своих воспоминаниях писал...
 - Ой, он у нас в студии звукорежиссёром работал. Неприметный такой...

   Кабачок, кабачок, когда же я до тебя доберусь?