Надеешься, что встал из грязи?

     Упал.
     Куда?
     Не понял. Понял, что упал. Вниз. На землю? Нет, похоже, в грязь.
     Подняться? Придется сознаваться, что обманул, схитрил. Что слова не сдержал. И все вернуть, что радовало душу.
     Душу?
     Нет, скорей живот. Вот он. С лежащим сверху кошельком. Они соединились гармонично. Красиво, на мой взгляд.
     А может все-таки покаяться и встать? Простят!? И не таких не раз уже прощали.
     Решился, приподнялся, разогнулся. Отчистил грязь, от пыли отряхнулся. Теперь освободить скорее душу  от липкой лжи и тяготы неправедного злата.
     Но что я слышу?
     Я красив? А кожаный мешок мне предает очарованье бриллианта?
     Где обвиненья и упреки? Где презренье и хула? Где отвернувшиеся напрочь лица? Где руки за спиной, чтоб избежать ко мне прикосновенья?
     Вокруг улыбки, раболепные поклоны. Лишь за спиной порою слышу шопот-шорох, что змеи, уползая, издают.
     И пред такими  должен я колени в смиренном покаянье преклонить?
     Я засмеялся. Не над ними. Над собой.

     Но голос вдруг кристально чистый мой смех прервал:
     Ты веришь, что восстал из грязи?
     Ты грязь с собою приподнял!